Melancólicos Anônimos

2012-01-14T10:57:00.000-08:00

Não, meu coração não é maior que o mundo.
É muito menor.
Nele não cabem nem as minhas dores.
Por isso gosto tanto de me contar.
Por isso me dispo.
Por isso me grito,
por isso freqüento os jornais, me exponho cruamente nas livrarias:
preciso de todos.

Fragmento de "Mundo Grande" de Carlos Drummond de Andrade.

Still Life

2011-12-25T19:16:00.000-08:00

Fazia tanto sol naquelas
tardes de verão em Inhaúma
que não se demorou pra descobrir
que aquele sol tinha um nome.
Um nome que era
ao mesmo tempo
uma chuva & uma antichuva:
um nome que até hoje
se pronunciado na imensidão da manhã
rasga o dia de um lado a outro
e perdura até as esvaziadas horas noturnas
quando
sobre a escrivaninha da solidão
põe fogo em todos os papéis em
que tento lhe escrever.

A Morte de Kavita Kavita (um necrológio)

2011-12-25T18:53:00.000-08:00

Ó poesia que me escapa
musa assassinada
serei eu o teu estrangulador?

Meus amigos são todos atinados na vida:
são fisioterapeutas
bancários
professores.
Ganham o pão com honradez.
Mas e tu poeta Kavita Kavita?
Tua labuta é o ócio
é sentir o dia tão absolutamente que
o desintegrar das nuvens lhe é audível
que
o envelhecer das coisas lhe é visível frame a frame.
Tua profissão é se doer pelas moças que vão e não vem
em tua carteira de trabalho abundam filosofias vãs...
O que fará agora sem ter como sobreviver?

Ah poeta
partícula substancial de memória
mundo inabitável que telescópio ou
microscópio nenhum lança o olho re-velador:
o que te roubou de tua sede?

Experiências não há mais em tua vida
o tempo da solidão (tão necessário)
não há mais!
As memórias se esgotaram
amantes não podem mais haver
a Lapa...
a Lapa agora é só uma desalmada
estampa em uma camiseta.

Não há mais nada em tua vida que
se possa habitar de poesia e
talvez agonize aqui
no corpo deste poema
os últimos versos que tu escreverá na vida.

Precisará poeta
daqui pra frente
buscar a religião ou
a auto-ajuda ou
as drogas ou
o suicídio...
Porque lhe parece que a poesia já
não quererá mais ser o seu modo de
se salvar do mundo.

Na Primeira Manhã

2011-11-28T03:27:00.000-08:00

(ALCEU VALENÇA)

Na primeira manhã que te perdi
Acordei mais cansado que sozinho
Como um conde falando aos passarinhos
Como uma bumba-meu-boi sem capitão
E gemi como geme o arvoredo
Como a brisa descendo das colinas
Como quem perde o prumo e desatina
Como um boi no meio da multidão

Na segunda manhã que te perdi
Era tarde demais pra ser sozinho
Cruzei ruas, estradas e caminhos
Como um carro correndo em contramão
Pelo canto da boca num sussurro
Fiz um canto demente, absurdo
O lamento noturno dos viúvos
Como um gato gemendo no porão
Solidão.

Meninas Góticas

2011-11-22T06:41:00.000-08:00

Meninas góticas caídas pelas calçadas babando vinho com seus vestidos pretos saias pretas cheirando a naftalina que escondem às vezes mostram suas bundinhas pequenas e absurdamente redondas e a noite viscosa escorrendo nos olhos escorrendo nas clavículas glaciais fingindo chorar fingindo desprezo cortando os pulsos e desejando o apocalipse se beijando na boca nas paredes escuras banhadas por postes que iluminam fumaças e se achando vampiras e se achando as mulheres do demônio e cultivando uma ou outra dor num quarto escuro recendendo mofo enquanto melancolizam escutando no último volume bandas escandinavas meninas góticas querem morrer e meninas que querem morrer me dão um tesão do caralho.

Canto das noites sem amor nº7

2011-11-22T06:40:00.000-08:00

A noite tem peso.
O barulho dos motores através da janela
abandona os quilos da noite em
meus ombros: são as engrenagens da
hora que não mais movimento.
Ando triste como uma concha na estante
como uma bala de fuzil vis-à-vis com
o olho do condenado
como um vestido de noiva no
armário de uma viúva.

Um nome um rosto se insurgindo
no computador não é um nome um rosto:
são pixels.
Assim como não são um nome um rosto as
músicas desesperançadas de 25 anos atrás
os carros brancos fora de linha
as ruas úmidas da Baixada Fluminense.
Não
definitivamente não são um nome e um rosto a
Rua Joaquim Silva depois da chuva
o cheiro de óleo diesel nas abafadas mecânicas
o sábado e suas manhãs imensas.
Não são um nome e um rosto...
Um nome e um rosto era ela que
gostava do minhas palavras pessimistas
era ela que adorava os filmes que a faziam chorar
e que amava tudo que a deixasse mais triste
(só que agora
tudo o que restou de sua beleza foi
essa arte de engravidar de caras diferentes).

Vejo a admiração se reduzindo a
sobrancelhas soerguidas
a poesia se diluindo como tinta na água
e não deixando nenhuma nobreza daquele
seu antigo assaltar-me.
As madrugadas agora habitadas por sonhar
mulheres que nunca conheci e que
ao acordar
deixam como rastro um
dia partido ao meio (Freud explica).
É esse desejo rascante morando em tantas paisagens
que sonhar quem nunca houve é
ensaiar minhas pequenas mortes (Freud explica?).

Aqui nessa janela
encolhido dolorido ensimesmado
suportando qual um Atlas magricelo
o peso da noite que se esvai no tempo inexorável.
É noite de sexta-feira e tudo que ficou dos
risos da juventude são essas marcas de
expressão nos cantos da boca
esse corpo envelhecido que se põe
a passar a noite imerso em tristezas:
a internet o videogame
um filme de Pabst
a internet o videogame
um livro de Vargas Llosa
a internet o videogame
e essa vontade de morrer.

Com o tempo todas as coisas se
transubstanciam
e o até o que era amor à vida se
descobre apenas uma indução a
mais silenciosa forma de desespero.

À Lapa

2011-11-11T06:47:00.000-08:00

(GRAÇA CARPES)

sob os Arcos da

Lapa a

passagem do

tempo

feito mágica o

ontem e

o

hoje entrelaçam as

mãos e brilha sonoro

nos

olhos dos meninos

e

meninas repletos de sonhos a

contemporânea fusão

vai uma cerveja vai

uma peleja um

acorde um

beijo

vai

?

a

Lapa sensual e bi

em suas espumantes cores

sacoleja a conservadora moralidade

o ator da nova vida traz um pé fincado

na

raiz do samba e

o

outro

ensaiando um

passo

funk

punks bichos-grilos intelectuais

cineastas atores heteros e gays circulam

todos a

mesma orgia das artes

sob o oculto olhar do exu das ruas e

das

falanges dos abandonados filhos de Cosme e Damião

bem vindas

são

todas as tribos

!

Trenodia para um Velho Pirata

2011-10-24T10:27:00.001-07:00

Queria o poema que abarcasse
- cheio de beleza -
essa súbita melancolia mais forte.
Queria o poema que abrigasse o
cerne dessa noite fria onde tudo se
contorce dentro de uma fogueira indizível.
Queria o poema que reafirmasse que
no poema tudo é ausência
que me perdi das minhas paixões
que anseio novamente navegar.
Queria o poema que dissesse sem desvãos
- mais do qualquer outro já disse -
sobre o farol aceso desses dias mortos:
-Mares noturnos!
Amores de cais!
Eis aqui de volta teu marinheiro-poeta
este trapo!

Patetismo

2011-10-24T10:22:00.000-07:00

Um sentimento? Paixão. Não não o amor que seria a resposta politicamente correta a esse tipo de pergunta.O amor não é um sentimento o amor é uma trama obscura. Bem ao contrário da paixão que é clara límpida e quente como o sangue de um fuzilado. A paixão é tempestade de verão: efemeridade derrubando casas afundando navios. O amor é chuva fina dia adentro: constante mas não cria estardalhaços. Por isso não desejo nada que não seja apaixonadamente: quero apenas as coisas que me ponham escombros me interessa muito mais as coisas que não duram.

Cry Little Sister

2011-10-18T06:24:00.001-07:00

Uma imagem agora é tua única presença
uma imagem que fala.
Mas eu sei que você não é mera filosofia e
nem tela de cinema quando vejo
espalhadas por Madureira
as migalhas daquele pão não comido mas
que tu me ofereceu mergulhado num copo de lágrimas
o pão que triturei no espelho amnésico dos
banheiros de shopping.

E no território dessa distância
há dias em que a substância do mundo
se transmuta em estranha consistência:
todas as coisas se constituem do pó que são
teus silêncios
tuas lacunas
teus parágrafos
a tua ausência pulverizada.

Vã Filosofia

2011-10-18T06:23:00.001-07:00

Enquanto ela dirigia insandecidamente
sempre me pedia pra falar de filosofia.
Quem sou eu pra falar de filosofia?
Mas mesmo assim eu tentava:
Era Nietzsche desviando dos carros
Heidegger parado nos sinais
Schopenhauer a cem quilômetros por hora.
Eram alemães mortos pela Avenida Brasil inteira.

Pracinha de Saquarema

2011-10-18T06:22:00.000-07:00

Na pracinha de Saquarema à noite
se avistavam estrelas falsas:
eram as luzes frias das bóias perdidas
no meio da inexistência.
Na pracinha de Saquarema
entre barraquinhas de pipoca e cachorro-quente
eu desejei todas as meninas.
Mas só as tive salgadas
cheirando a mesma maresia que carcomia os barcos
e que carcomia as pilastras onde os casais
quase fodiam dentro da brisa gelada do beira-mar.

Elogio-Elegia para um Puteiro

2011-10-18T06:21:00.000-07:00

O único puteiro do bairro pegou fogo.
Como pode um bairro com tantas padarias
farmácias lojas de departamento etc etc
existir sem um único puteiro?
Quase não é possível romance entre os pães
ou
poesia entre os cabides da C&A
ou
exercitar o desejo comprando analgésicos.
Mas um puteiro era o locus privilegiado
dessas coisas tão caras a vida.

Mas pelo menos
ninguém poderá dizer que
pra um prédio pra uma casa
- ainda mais pra um puteiro -
um incêndio não seja o fim mais romântico.

Senhsucht

2011-10-18T06:08:00.000-07:00

Não quero ser triste
Como um poeta que envelhece lendo Maiakovski
Na loja de conveniência
-Zeca Baleiro

Lojas de conveniência são lugares onde
sou triste pronunciadamente.
Com sua luz cinza
seus pães abandonados e
seus funcionários sonolentos
elas afirmam que existir é um esforço descomunal.

Lojas de conveniência me falam ainda
de coisas que não permanecem
que tudo passa por essa vida
como na estrada escura ali adiante
onde vez em quando rasga o sereno
o instante de um automóvel furioso.

Séverine Serizy

2011-10-02T09:49:00.000-07:00

Pensei em pinturas barrocas:
no cubículo escuro
a luz lilás deslizando em tua bunda
e arroxeando o teu cu moreno.

A Persistência da Memória

2011-10-02T09:48:00.001-07:00

Das mulheres passadas já quase não
resta sensação ou vívida lembrança.
Tudo é nebuloso como se
só houvesse havido na esfera do sonho.

Das mulheres passadas só lembramos
o nome a cara e talvez a voz
e mais nenhuma impressão:
é como se não as tivéssemos vivido e
sim as assistido no cinema.

E de tudo o que fizemos
fica uma tristeza branda
meio amarga meio translúcida
quase como um copo esvaziado do uísque
onde o gelo ainda permanece intacto.

Polaróides

2011-10-02T09:47:00.000-07:00

Entre a fumaça do caminhão que
desvanece em volutas acinzentadas
cabelos pretíssimos ondulam e
cerejeiras rosadas que florescem:
há beleza no dentro da cidade.

E nos cartazes eleitorais
nas placas das pensões abafadas
a tua presença permanece como um
nome impresso em tintas que desbotam.

São Cosme e São Damião

2011-10-02T09:46:00.000-07:00

“Oh! que saudades que tenho
Da aurora da minha vida,
Da minha infância querida
Que os anos não trazem mais!”
-Casimiro de Abreu

Como é beleza poder ver todas
essas crianças peregrinando atrás
de saquinhos de doce com a
resolução de cruzados rumo a Terra Santa
Como é lindo vê-las pelas esquinas suburbanas
todas elas sujinhas
cabelos desgrenhados nas meninas
pele acesa de suor nos meninos
correndo debaixo do sol idoso de setembro.

Elas gritam.
Suas gargalhadas ecoam pelas geometrias da rua:
uma matilha de bandoleiros invadindo vilarejos
alheios a fila aflita do pronto-socorro
ao trânsito absurdo de trabalhadores mortos
as contas que mesuram o viver bem de ninguém.

São todas crianças pobrinhas
(crianças ricas correm atrás de doce?)
e que um dia serão proletários
desempregados
professores
traficantes
mães e pais...
Mas só por hoje
tudo é uma alegria de infância:
hoje os carros e lojas e postes e outdoors
observam e invejam calados a
verdadeira vida que pulula nas calçadas.

Como Cortar Uma Garganta Passo-a-Passo

2011-10-02T09:45:00.000-07:00

Maldita internet e essa sua
imaterialidade que não me permite
amassar essas tuas mensagens
rasgar em pedacinhos os teus recados
que denunciam a vida fora nós e me
deixam aqui nesse desvario a fogo lento.

Mas o que você não sabe é que
sou capaz de fazer um escândalo na
porta da tua casa
de quebrar teus copos
queimar teus armários
rasgar tuas roupas e
- o que seria o fim pra você e um prazer pra mim -
destruir tua coleção inteira
de CDs de bandas moderninhas!

Ninguém pode supor mas
essa minha costumeira calma é só
imagem e superfície:
pois se me esquece por qualquer coisinha à toa
por baixo da pele eu viro o bicho que
vira uma mulher ferida!

Musa Promíscua

2011-10-02T09:44:00.000-07:00

Ela comia médicos
advogados
bandidos
mecânicos
motoristas
etc etc.
Ela que já teve na plenitude da
noite voraz mais de cem homens
e dentre eles
até mesmo um poeta
(quantas mulheres no mundo poderão se
gabar de ter tido um poeta
- essa espécie semi-extinta e melhor amante de todas -
no alto-mar da cama?).

Por isso na rua
no bairro
no trabalho
ela era uma muito mal falada.
Só que isso eu nunca entendi bem...
se ela era tão “piranha”
por que então na rua
no bairro
no trabalho
ela era a mais altiva de todas as mulheres?

22 de Setembro

2011-10-02T09:19:00.000-07:00

“And my soul from out that shadow that lies
floating on the floor
Shall be lifted—nevermore!”
-Edgar Allan Poe

“O homem velho deixa a vida e morte para trás
Cabeça a prumo, segue rumo e nunca, nunca mais”
-Caetano Veloso

Completar 30 anos nesse mundo
é fácil?
É difícil?
Álvares de Azevedo morreu de tísica poética aos 21
Byron de febre apaixonada nas
guerras gregas ao 36
Hemingway
ah Hemingway! Esse teve mais estilo:
estourou a cara com uma espingarda aos 60.

Mas que lógica é essa que nos furta a eternidade?
O que é o tempo se não nos é dado a conhecer
cada pequeno acontecimento?
Ando procurando a juventude que
se perdeu irremediavelmente.
Perdeu-se nas noites frias e seus
copos ébrios
nas coxas recendendo a colônia das mulheres
nas ruas desertas onde as madrugadas duram cem anos.
Ou
perdeu-se também nos dias quentes
nas praias claras no triste encontro com o mar
nas casas de sábado cheirando a azul
nas ruas movimentadas onde sempre há
um demônio espreitando ao meio-dia.

Completar 30 anos nesse mundo
é fácil?
É difícil?
Chegar a essa altura e não ter onde
cair morto
não ter ânimo de nada
não ter nem mesmo o que fazer a não
ser correr atrás de dinheiro
escrever um ou outro poema ruim e
arquitetar crimes hediondos na primeira hora da manhã.

Tardes dentro de tardes
morrendo em jogos de videogame
morrendo na filosofia apaixonada dos alemães
morrendo na poesia que só se vive pela memória.
Morrendo em mulheres que passam
morenas
negras
pardas
ou
brancas como ela e com o
mesmo perfume de bruxa fajuta.
E talvez ainda
com a mesma bocetinha rosa
do mesmo tamanho
do mesmo gosto
com o mesmo cheiro.

Completar 30 anos nesse mundo
é fácil?
É difícil?
Há menos que esse ano um carro me atropele
ou
eu seja escolhido por uma doença incurável
ou
um assassino meta uma bala no meu peito
ou
eu resolva finalmente atender o convite da
janela para o súbito vôo
ainda haverá no ano que vem mais um
dia de sol negro e uma diferente forma
de se deteriorar.

30 anos e não ser mais que uma sombra que
qualquer facho de luz pode aniquilar.
Passaram-se algumas estações e
ainda estão lá os azulejos azuis.
Através da janela eu ainda vejo os azulejos azuis
daquele apartamento da rua cotidiana.
Os azulejos azuis que presenciaram tantas vezes o banho dela
os xampus atrás do vidro canelado que
ensaboaram seus cabelos...
Mas ela agora anda numa ilha do Velho Mundo
escutando Goo Goo Dolls e
cuidando de animais doentes mas
felizes por receber os cuidados das mãos dela.

Completar 30 anos nesse mundo
é fácil?
É difícil?
Ser íntimo dos vilarejos bombardeados da segunda guerra
das repartições públicas fechadas
da carne azul da Região dos Lagos
do cheiro de giz de cera dos jardins de infância
das famílias chinesas das pastelarias.

A cada manhã o céu é um rasgo entre os prédios
janelas emparelhadas e olhares que
se entrecruzam mas se recusam a permanecer.
Os salões religiosos na noite silenciosa
os puteiros de Madureira na noite terrível
trovejam dentro de mim suas sacralidades gêmeas.
A Frei Caneca e seus faróis vermelhos
o Campo de Santana e seus milhares de gatos
como espíritos sem descanso embaixo da chuva turva e
na minha boca um gosto de caldo de cana e tequila
um gosto que ficará ressoando mil anos depois de mim
em bocas que ainda não nasceram.

Completar 30 anos nesse mundo
é fácil?
É difícil?
Logo estes óculos
este semblante preocupado
me darão o ar sério
austero
de escritor de professor
velho e decadente.

Sozinho em um bar ou
no abafado hermético de um quarto
escutando alguma diva morta
(conheci Piaf através de
uma amiga melancólica nessas
nossas conversas sobre a validade
da vida do amor etc etc)
logo não mais existirá o rapaz de riso largo
-e que mesmo agora só vejo nas fotografias-
não mais o corpo jovem e esguio
esculpido pelas horas de suor e dor
das academias...

O que haverá nos instantes do ocaso?

Ainda carnavais?
Ainda salas de cinema?
A possibilidade de romance?
Praia?
Lapa?
(Porra, como isso dói...)

30 primaveras e ainda não sei responder nada
mas sei que o amor
-mesmo que seja mais uma vanidade -
torna tudo eterno em um instante
(e fora deste instante tudo é mediocridade).
Portanto
enquanto houver amor em tempos tristes
enquanto houver poesia em dias sombrios
eu haverei de ser maior do que qualquer morte.

Carmilla

2011-09-20T06:57:00.000-07:00

“(...) eu fui a coisa mais brega
Que pousou na sua sopa”
-Lobão

Quando fui ao banheiro dela
me assustei:
Sua banheira estava até a boca de sangue!
Cheio de pavor corri para cama e
a encontrei nua e sorridente:
- É o sangue dos meus e minhas amantes...
-ela disse com seu típico tom blasé-
Mas o seu
meu doce poeta
é muito especial para mim...
o seu eu guardo no armário da sala
numa garrafa de Johnnie Walker!

Hoje percebo que foi
uma das mais bonitas declarações
de amor que eu já recebi.

Sonho

2011-09-20T06:56:00.000-07:00

I
A claridade através das cortinas ganha
corpo vagarosamente.
São cinco horas da manhã e
acordei terrificado de um sonho bom.
Onde tive novamente teus cabelos alquímicos
tremeluzindo na inconstância da manhã
onde a separação dos teus lábios fechados era
um fio que se abria a todo momento para
fazer nascer para a visão os
teus dentes pequenos.
Acordado me agarro aos últimos vestígios da
tua substância onírica mas a
claridade me impõe inelutavelmente que
minha realidade inteira já não é mais
a morada da tua presença.

II
Era um sonho só.
E o que importa esse sonho se
já é quase hora de ir trabalhar?
Logo ele vai escoar vagarosamente no café da manhã
entre o trânsito sonolento
entre contas atrasadas e
outras bundas que passam nas calçadas
até que ao meio-dia já não reste quase nada dele...
Vou almoçar sossegado porque do
teu cabelo alquímico
dos teus dentes pequenos
ao meio-dia
não restará mais quase nada.
Não restará quase nada além disso que
fulge fracamente quase sem existir
mas que
-em todos os dias que correm-
trago comigo na
memória violenta de cada amanhecer.

Balada Pop para uma Garota Chilena

2011-09-03T06:14:00.001-07:00

Nessa manhã acrílica lembrei
dela ali
na estação nova do Méier
o cabelo dessa vez descolorido
as retinas estouradas de tanto trilho de trem.

Ela tinha um MP3 no ouvido e
o mesmo perfume de mal-gosto de oito anos atrás:
aquele que ficava três dias nos meus
braços desrespeitando solidões.

Naquele dia
ela me esperava disfarçando calma como
que já pressentisse a inversão do tabuleiro:
ao tentar me prender novamente
em sua teia
ela se decepcionou ao ver que eu havia
me tornado uma mosquinha esperta demais:
nos oito anos de intervalo entre nós dois
eu fui treinar em alguns bares
puteiros
e casas de família:
outras vagabundas haviam me ensinado como jogar.

Cleópatra

2011-09-03T06:13:00.001-07:00

O que pensa a mulher-serpente quando
caminha com seu copo na mão?
O seu andar esguio enfeitiça
como a flauta do encantador de najas.

Como conhecer a satisfação que ela tem
quando sorri viperinamente ao perceber
que meu olho é dela ali?

Mas o maior mistério é imaginar
o que esconde debaixo da saia
a mulher-serpente:
uma cauda sibilina de escamas brilhantes
ou
serão duas estreitas coxas (estreitas
como ela toda)onde em ataque
ela deixa escorrer ofídico veneno-antídoto?

E
daria um dia inteiro
- se qualquer dia fosse meu -
para ter suas presas cravadas
a carícia de sua língua bífida
pelas veias latejantes da minha geografia.

Tempos Hipermodernos

2011-09-03T06:05:00.000-07:00

Anda-se dizendo por aí que
os computadores logo logo irão
roubar nossos empregos.
Eu acho que os primeiros a perdê-los
serão os coitados dos médiuns:

Outro dia
passando em frente ao
cemitério da Freguesia percebi
que havia na calçada em frente uma
placa que dizia:
“A Internet já chegou ao seu condomínio!”

Panorama de Afetos

2011-08-24T07:13:00.000-07:00

Ela compra um sorvete na
noite fria de agosto.
Seus dedos
- longos e finos
como uma aranha albina -
despejam alguns trocados na
mão do cobrador do ônibus.
Ela corre entre as luzes das
lojas prestes a fecharem e isso
acende e apaga seguidamente sua
silhueta minguante.

E em outro ponto de ônibus ela
chora outra música que lhe alcança pelos
fones de ouvido:
as luzes da baía piscam mais lentamente
a Guanabara adormece e silencia
a noite quando cai cai docemente a seus pés:
tudo ante a lágrima serena humilhado.

COMO SER UM GRANDE ESCRITOR

2011-08-24T06:29:00.000-07:00

(por CHARLES BUKOWSKI)

você tem que trepar com um grande número de mulheres
belas mulheres
e escrever uns poucos e decentes poemas de amor.

e não se preocupe com a idade
e/ou com os talentos frescos e recém-chegados.

apenas beba mais cerveja
mais e mais cerveja

e vá às corridas pelo menos uma vez por
semana

e vença
se possível.

aprender a vencer é difícil -
qualquer frouxo pode ser um bom perdedor.

e não se esqueça do Brahms
e do Bach e também da sua
cerveja.

não exagere no exercício.

durma até o meio-dia.

evite cartões de crédito
ou pagar qualquer conta
no prazo.

lembre-se que nenhum rabo no mundo
vale mais do que 50 pratas.
(em 1977).

e se você tem a capacidade de amar
ame primeiro a si mesmo
mas esteja sempre alerta para a possibilidade de uma
derrota total
mesmo que a razão para essa derrota
pareça certa ou errada -

um gosto precoce de morte não é necessariamente
uma coisa má.

fique longe de igrejas e bares e museus,
e como a aranha seja
paciente -
o tempo é a cruz de todos,
mais o
exílio
a derrota
a traição

todo este esgoto.

fique com a cerveja.

a cerveja é o sangue contínuo.

uma amante contínua.

arranje uma grande máquina de escrever
e assim como os passos que sobem e descem
do lado de fora de sua janela
bata na máquina
bata forte

faça disso um combate de pesos pesados

faça como o touro no momento do primeiro ataque

e lembre dos velhos cães
que brigavam tão bem:
Hemingway, Céline, Dostoiévski, Hamsun.

se você pensa que eles ficaram loucos
em quartos apertados
assim como este em que agora você está

sem mulheres
sem comida
sem esperança

então você não está pronto.

beba mais cerveja.
há tempo.
e se não há
está tudo certo
também.

MULHERES DE PASSAGEM

2011-08-17T06:17:00.001-07:00

(por KOSTAS OURANIS)

Mulheres a quem vi por um instante
dentro de trens à hora em que partiam
para outro lugar, mulheres que riam
nos braços de um outro homem, exultantes;

mulheres em balcões, a olhar diante
de si (tão distraídas) o vazio,
ou a agitar do convés de um navio
que zarpava seus lenços vacilantes:

se soubésseis com quanta nostalgia
eu vos trago de novo ao pensamento
pelas tardes de chuva, tardes frias,

mulheres que passastes um momento
em minha vida - e agora conduzis
minha alma a um exótico país!

ErosAres

2011-08-17T05:33:00.002-07:00

Não há armistício no meu
pensamento quando acordo na
cama amanhecida.
O desejo aponta todos os mísseis para
o meu corpo;
Tantos rostos nessa vida me declararam guerra:
cada um deles um país se embatendo pelo
meu peito-território.

Este corpo um mapa-múndi de carne e sangue onde
já se travaram dezenas de guerras mundiais que
não se resolvem.
Permanecem os escombros
vilarejos bombardeados
holocaustos...

E uma cidade inteira em mim
nunca mais se reerguerá do pó:
em meu centro em minha capital
resistirá um monumento em memória
àquela vaporosa noite de janeiro em que
silenciosamente
ela detonou a febril bomba H.

602

2011-08-17T05:33:00.001-07:00

O apartamento está vazio.
Essa noite
- sem ela aqui –
o sono virá desacompanhado.
E eu sinto o quanto me completa a solidão.

Amigos essa noite não há
(a noite a muito não há)
desde que meu amor foi seqüestrado
amantes (se) partiram daqui.

O computador lança luzes nas
paredes madrugadas e a
televisão é um dispositivo anti-insônia:
filmes antigos
pregadores apocalípticos
televendas
pornografia...

São 3 da manhã e o
som dos motores não cessa através das
cortinas lavadas.
São 3 da manhã e o
mundo está em seu final.
Mas escrever esse poema é tentar
manter as últimas luzes acesas
é a última refeição no corredor da morte.

Imprecação Estética

2011-08-17T05:32:00.000-07:00

Olhá-la no banco do ônibus
pintando as faces morenas me
fez rogar-lhe uma praga:
- Vai ser bonita assim na casa do caralho!

Alegoria da Caverna

2011-08-17T05:20:00.000-07:00

Sou um passivo político convicto.
Não sou um a-político pois até pra
isso é necessário tomar uma posição.
Tenho mesmo é muita preguiça e
um amor incondicional pelo cinema.

Pegar em armas por uma revolução?
Jamais!
Ser um estudante de cara pintada gritando
palavras de ordem?
Não obrigado... prefiro a languidez do
sofá e algum Tarantino em tela grande.

Que o país pegue fogo!
Que tudo se afunde em merda
desde que a casa e a televisão fiquem intactas.
Fodam-se os desabrigados
as filas dos hospitais
as crianças e suas cabeças estouradas pelas
balas que se perdem.

Igualdade social e dignidade para todos?
Não são nada perto do que seria ter pra mim
- úmidos e brilhantes -
todos os lábios da Angelina Jolie.

Faster Pussycat! Kill! Kill!

2011-08-03T06:22:00.001-07:00

Vez por outra
(contra todas as possibilidades)
nesse Rio de Janeiro tão grande
dentro de seu minúsculo tamanho
a gente se esbarra.

Penso que se a vida é aleatoriedade
se a vida é um jogo de cartas
ele anda viciado nela.

Acho que poderia ir visitar o Tibete
que ela estaria lá
com seus vestidos cuidadosamente comprados
para ressaltarem seus peitinhos terrivelmente redondos
seu quadril de mortal amplidão.
Ela estaria lá
com aquele seu sorriso infantil e criminoso
fazendo os monges todos voltarem as
costas para Buda.

E eu viajaria de volta com a febre de sempre...

Mas um dia desses
- assim como quem não quer nada –
eu vou matá-la.
Num dia bonito de sol
vagarosamente e calado
prazerosamente
eu vou matá-la.
Porque esse mundo ma chérie
já começa a ficar pequeno demais para nós dois.

Sublime de Minas Gerais

2011-08-03T06:18:00.000-07:00

Se há paz nesse mundo
distante de tudo
ela poderia estar aqui nesta casa.
Olho a minha volta e tanto verde me
faz imaginar que em cada folha de mato
em cada árvore e inseto microscópico por
estas paragens infinitas
repousa a mesma vida que está em bilhões de homens.
Uma infinitude de seres nascendo e morrendo
se autodevorando e se autoregurgitando a
cada átimo de segundo.
A vida não é rara como dizem:
a vida é tanta coisa no mundo inteiro
que talvez ela não seja nem mesmo uma ilusão.

E eu aqui poeta
tão transbordado dessa vida nessas
estradas mineiras
só sei sentir solidão.
Embriagado de tanta vida que
vejo e me invade
não sei porque não é a alegria que existe:
diante desse algo maior que qualquer coisa e
que insoluvelmente nos escapa
tudo é um mistério que quer me abismar.

Paulo Eiró

2011-08-03T06:12:00.000-07:00

No final de uma rua calada
há um guarda-roupa vazio no
centro da solidão
há gavetas fechadas que guardam o
cheiro das horas afogadas
há paredes que se diluem como
tinta na água.

Eram dias inumeráveis e que hoje
- dentro da indestrutível memória -
parecem todos um só.
Eram tardes de sábado na voracidade
do computador
as noites solitárias morrendo na
morte dos livros
as manhãs de domingo doloridas da
ressaca que antecede o vazio da
última tarde antes do dia “útil”.

Minha mãe e suas novelas infinitas
meu pai regando o quintal
a rua comprida que ao subirmos
num dia de sol
forma um horizonte inteiro de paralelepípedos.

Por mais que os dias se sucedam infalivelmente
por mais que os homens mudem de casas
alguns dias algumas casas jamais
deixam de nos habitar.

Aparição

2011-08-03T05:04:00.000-07:00

Nas costas nuas de uma mulher
-que saía de um bar na Sete de Setembro-
na cor
na textura da sua pele (que eu
supunha pelo olho tátil)
eu vi a tatuagem que evoluía pela
linha da sua coluna
desde o cóccix até a nuca e
lacrimejei dali até a Rio Branco.

O estar no mundo daquela mulher
me doía agudamente
aquele bar (com um mosaico representando a Lapa)
as ruas sufocadas do Centro
me rasgavam de lado a lado na
certeza de que
- de tudo isso –
só restou pra mim
o silêncio na beleza do cinema.

Oração

2011-07-31T19:22:00.001-07:00

Na vida
só ficamos íntimos da queda.
E escrever
é fugaz tentativa de
acalmar o incessante desejo que os
abismos tem por nós.

Keats

2011-07-31T19:21:00.001-07:00

Num rosto numa rua numa música num
poema numa antiga carta cheirando a madeira
eu me permito uma ou outra queda.
Meu coração é frágil como vidro
e caído ele se estilhaça com facilidade.

Mas
a beleza é uma alegria pra sempre
e em cacos meu coração é ainda
mais bonito:
só assim ele reflete inúmeras vezes
- ao invés de uma só -
aquele sorriso que não pude esquecer.

Teresópolis

2011-07-31T19:20:00.000-07:00

Para F.M.

De manhã
diante da janela
escuto a solidão da árvores.
O canto da cigarra o assobiar dos
passarinhos me enchem de agonia
enquanto suponho que lá longe
bem longe
a cidade que estremece em
barulhos de motor e gritos
toca a única sinfonia que me acalma.

Sou um espécime (sub)urbano
e minha indiferença nesse jardim é
porque vejo menos o amor nestas orquídeas
- que você me mostra emocionada –
do que na fumaça de óleo diesel dos carros.

E eu sei
meu amor
que é aqui neste paraíso onde mora a sua alma
mas é na vertigem das ruas engarrafadas
que meu espírito busca o seu nome.

Enigma

2011-06-28T04:53:00.001-07:00

Se existem esses espaços
-por mais ínfimos que sejam-
entre meu corpo e as coisas
quem os cria?

Totentanz

2011-06-28T04:52:00.001-07:00

Mal saímos do ventre e já
começamos a envelhecer.
Crescer amadurecer:
de que serve se tudo diminui o tempo?

Os prédios ruem as árvores caem e
meu corpo deitado nessa cama
-dentro de uma manhã que se dissolve-
um dia também se desintegrará.
E todos os afetos e experiências
das mais ínfimas as mais grandiosas
deixarão de existir comigo
como se nunca tivessem havido.

E mesmo agora
eu tenho certeza que
alguma vida se perde na solidão enquanto a
incontáveis anos-luz daqui uma
galáxia inteira se extingue.

Enfer

2011-06-28T04:45:00.000-07:00

Pelas ruas escuras há
cartazes iluminados com a
fotografia em preto-e-branco de uma
atriz segurando um cigarro.

Seus olhos
-os olhos na fotografia-
vêem todas as horas dessas ruas sem
no entanto
participar de nenhuma delas.

O cartaz é realmente bonito.
A atriz com seu cabelo Lulu
me lembra Louise Brooks
-ferida de tanta beleza-
destruindo a minha vida numa
madrugada muda em 1929.

Romantismos

2011-06-11T04:58:00.000-07:00

Esse sábado as ruas estão
apinhadas de casais e
eu nunca soube por que esses dias
me consternam.
A proximidade do Dia dos Namorados enche
a cidade de outdoors que ensinam que
o consumo é a derradeira prova de amor.

Mas nada disso realmente importa.

Estou comendo um pastel de queijo
bebendo um caldo de cana num
boteco embaixo da estação de Madureira
onde o gerente tem o nariz derretendo e
coça interminavelmente o saco e o atendente
vez em quando
levanta a blusa para esfregar uma
vermelhidão na barriga.
Mas é Madureira e o lanche ali é delicioso.
Uma adolescente se debruça no balcão ao
meu lado e suas clavículas ossudas quase rasgando
seus ombros é um espetáculo tão
terrivelmente belo quanto um quadro de Caravaggio.
Ela pede uma garrafa d’água (é claro que
ela não comeria nada ali) e eu
limpo a boca e saio.

Minha cara refletida nas janelas dos
carros é a cara de um velho alquebrado e
penso naquele antigo armazém onde
as paredes são teia e pó
onde se respira um ar centenário e
entre guloseimas e pães
a mercadoria mais barata é a memória.

Um casal de estudantes se beijando e se
agarrando pela nuca (percebo que ela usa
aparelho nos dentes) me mostra que nunca
fui assim tão jovem e que
a partir de agora me faltará alguma estrada e
que esta é uma vida plena de impedimentos para
quem só sabe viver no amor.

Ao chegar ao apartamento
ao deitar na cama para escrever esse poema
já não é mais preciso a densidade da noite e
nenhuma ave negra na minha janela para que
eu tenha o meu inelutável nevermore.

Nênia

2011-06-11T04:57:00.000-07:00

Amanhece no corpo como
amanhece nas cortinas amareladas.
Tudo dentro já acorda conflito e
se vão ao longe as jovens auroras
as ruas da infância calada
o beijo do primeiro amor...

Vejo uma ladeira sufocada de árvores
nessa manhã fosca de frio metálico onde
as casas dormem enquanto as
pessoas descosem suas vidas nos pontos de ônibus.

Queria a manhã dessas casas
a carne dessas árvores resistindo ao concreto
queria o tempo da lesma o
tempo do caracol na sua monástica vontade de
não alcançar
do que ser esse homem que vive charfundando
na angústia dos horários.

Tudo se corrompe no escorrer
lodoso dos anos e
um dia não mais estarei aqui:
não perscrutarei mais essas rachaduras do muro
(que amanhã já serão diferentes)
não assistirei as novidades do cinema e
nem verei a praia carcomer Copacabana.
Quantas pessoas lindas vão nascer (como
tantas antes de mim) e não as terei ao
menos roçando de leve no meu olho.

Meu olho que um dia estará podre
afundado e murcho em minhas órbitas
e tudo que eu vi esses anos todos
tudo o que capturei
estará eternamente irrecuperável...

Tanto mundo
o mundo inteiro no meu olho
estará dissipado na nulidade do pó.

Walpurgisnacht

2011-06-11T04:56:00.001-07:00

Acabei de engolir umas cervejas e
por isso
entre o cinema Odeon e o teatro Rival eu
dou uma mijada.
A hora é fria e o chuvisco fino
parece alegrar as pessoas.
A juventude moderninha se acotovelando
na Cinelândia me enche de
profunda tristeza:
me flagro aos vinte e nove um
velho careta e low profile.

O Municipal se ergue imponente na paisagem
enquanto se dilacera de lado a lado a
carne das minhas sensibilidades:
contemplo corpos que se vendem e
suas bundas cheirando a lycra das
calcinhas minúsculas.
Vejo passarem por mim
dentro da dor da chuva
essas pernas de porcelana que são escarradas
dos vestidos pretos da noite.

E mesmo ali ainda não sei o
que me haverá:
um sorriso
um rosto parecido com
um esvaziado 1984 televisivo.
Fascinado quererei apreendê-lo
mas não conseguirei.

Tudo esta noite é um interdito total entre
meu corpo e o existir das coisas no mundo.

Divagação Poético-Debordiana

2011-06-11T04:45:00.001-07:00

Duas senhoras no ônibus conversam
maravilhadas sobre as bodas da realeza inglesa.
Esse é o assunto do momento em
todos os noticiários...
Mas
que tenho a ver com esse tal
casamento real
eu aqui nesse ônibus lotado:
preto pobre professor do terceiro mundo?

Onde podem me interessar conceitos
anacrônicos de nobreza
se aqui no nosso país
os presidentes nos deixam a pão e água?

Não tenho mesmo a ver com
todo esse espetáculo anglo-saxão se
aprendi que na vida
os melhores momentos são os pequenos
que estão no nosso dia-a-dia...
esses que nunca saem nos jornais.

(Pre)Sentimentos

2011-05-23T04:37:00.000-07:00

Virão.
Virão eles todos.
Por entre as ondas da Praia Grande
dos dejetos e das lixeiras eles
virão.
Das nossas noites exaustas (e sobretudo
das nossas noites exaustas)
das guerras santas na televisão
cavalgando suas antenas parabólicas
eles virão.
Dobrando as esquinas do sossego
por entres as mãos do malabarista
por entre as pernas da bailarina
eles logo logo virão.
Do frio deserto no Aterro noturno
dos beijos falsificados das oito horas
dos teus olhos vermelhos injetados de maconha
eles virão.
Do nosso sangue nos lençóis
da voluta cor de cobre dos teus cabelos
do filme antigo numa tarde de terça-feira
eles em breve estarão aqui.
Entre as páginas de uma revista pornográfica
entre as folhas de “Cem Anos de Solidão”
são eles que virão.
Das listras da blusa preta do poeta morto
do céu descortinado do Leme
no barulho do ventilador no quarto de dormir
eles com certeza irão chegar.
Em cada palavra engolida a seco
no bolo dominical da minha mãe
por entre os Arcos debaixo do bonde
sim!
Eles virão!
Das portas das casas dos parques dos
supermercados dos pontos de ônibus e
das bancas de jornal
eles sairão e farão dilúvio.
Essa é a verdade do mundo: eles
estão em todo lugar a espreita
se esgueirando de mansinho para nos tomar...
e tolo será aquele que
na face da Terra
tentar ficar ileso aos seus assaltos.

Sarah Bernhadt

2011-05-18T07:06:00.001-07:00

Abro um livro de história da arte
e teus olhos que iluminaram toda
a fotografia de Nadar
lançam essa luz de sol que rasga
o escuro do quarto inteiro.

Olho pela janela e te imagino caminhando
por estas ruas cariocas como o
fazia pelas passagens parisienses:
com a sua altivez de dez mil musas.

E então eu me curvaria perante ti
-prostrado de tua beleza-
e escreveria um outro poema que
não este simplório:
um poema onde só tua visão viva poderia
como um raio
terrivelmente me atingir
(como fez a Mucha a Toulouse Lautrec
a Grasset a Clairin aos Nadar pai e filho).

E talvez fosse apenas mais uma dentre
cem obras que levam o teu nome...
Mas seria um poema tão sublimado
que se tu o quisesses mademoiselle Bernhadt
poderia repousar o fogo inquietos dos
teus cabelos (e assim infiltrar seus fios
vermelhos) entre as almofadas daqueles versos.

Das Pessoas e das Casas

2011-05-18T06:49:00.000-07:00

Pessoas são como casas:
podem ser vazias ou
habitadas por dentro.
Sentimentos nos habitam como
famílias felizes ou infelizes.

Como há casas em escombros
já conheci pessoas demolidas.

Existem pessoas silenciosas
abandonadas de vida
pessoas antigas e cheias de
rachaduras no seu interior.
Essas são tristes até não poder mais...
essas são como as
casas abandonadas sob a chuva.

Estudos de Caso

2011-05-05T19:54:00.001-07:00

Para que houvesse arte também
foi preciso Keats tossir sangue até a morte.
Também foi preciso Villon escorregar
para fora da forca
e Mahler levar chifres de Mondrian.
Foi preciso Bukowski comer todas aquelas
putas velhas com bundas de garotinha
e Van Gogh meter uma navalha em Gauguin
e Verlaine uma bala em Rimbaud (tudo é amor).
Foi preciso o assassino Caravaggio cair na
porrada por todos os bares da Itália
e Kerouac se encher de benzedrina nas
horas de solidão.
Foi preciso que o maior amor de Baudelaire
(depois da mãe) fosse Paris e
uma prostituta mulata chamada Jeanne Duval.
E para Schopenhauer um poodle chamado Maya.
E para o grande visionário Blake o
Deus mau que ele via pela janela (neste caso
pode ser ódio também).

É preciso desassossego e fúria para
que haja a arte.

É preciso todas essas
paixões embebidas em fogo e água.

De Dentro da Vida III

2011-05-05T19:47:00.000-07:00

Um gato caminha no posto de
gasolina abandonado ao meio-dia.
Lento e indolente
alheio ao transito obsessivo e
a algazarra dos estudantes.
É só um gato de rua
só um gato...
Mas mais que qualquer um de nós
ele é o senhor do seu dia.

Sturm und Drang

2011-04-26T20:59:00.000-07:00

Com seu gorrinho vermelho em
um café do Leblon ela
estudava Heidegger e ria.
Entre um gole e outro
entre uma página e outra
ela citava Levinás e ria.
E ria.
E ria.
Ria como a mulher do diabo.

Ela ria e suas esbranquiçadas
clavículas ossudas pareciam se
esforçar para não se partir enquanto os
alargadores nas suas orelhas reluziam o
sépia entardecer das seis da tarde.

Através dos poucos fios de cabelo
que escapavam do seu gorrinho
eu olhava além da vitrine a
vertigem dos automóveis e das pessoas
varando o final do dia útil e me perdia…
e com meu sentido de romântico
imaginávamos pertencendo a outro
mundo longe daquilo tudo:
onde eu era a sua Excalibur e ela a
minha azul Lady of the Lake.

Até que ela repentinamente guardou seu
livro na bolsa e sem dizer uma palavra
me puxou pela mão até a rua:
adivinhando meus pensamentos resolveu
naquela hora
que iríamos destruir o absurdo cotidiano.
Na calçada nos desvencilhamos do fardo
de sermos pessoas comuns:
eu me tornei o seu febril homem bala e
ela a minha magricela trapezista.
E nas portas das lojas
e nas janelas dos escritórios
e no sufoco dos ônibus engarrafados
todos acordaram pra nos ver:
pois juntos pelos céus da zona sul
voávamos perigosamente entre os prédios.

E todos que iam e vinham pelas ruas aplaudiram:
aquele era um momento de
supremo embate contra a mediocridade:
reconhecia-se ali dois poetas que
em meio ao entorpecimento da cidade
brincavam alegremente de não morrer.

Contemplação Mnemônica

2011-04-20T19:52:00.000-07:00

É uma luz moribunda que se
derrama sobre as pastas dos velhos arquivos
enquanto ele se debruça na mesa entre
seus papéis e documentos.
Ele usa uns óculos redondos e tem
os cabelos meio brancos e nem
sente a inelutável noite acariciando sua nuca.
O silêncio do escritório é indestrutível
(menos talvez por um rádio onde as
músicas cheiram a passado).

No bairro os apartamentos se preparam
pra dormir enquanto ali
na imersão do trabalho noturno
ele nem nota que é hora de sonhar.
Eu reconheço no seu semblante que ele
pertence a essa raça de homens que
perdidos em suas (im)produtivas horas
nem percebe que é triste.

É noite de um abril em 2011 mas
naquela saleta parece-me que
aquele homem e seus arquivos
são manifestações de memórias longínquas.
Talvez ninguém mais os pudesse ver
se ali parasse na calçada e lançasse os
olhos através de sua janela como fiz:
são entes que ficam aprisionados num tempo-outro
e só quem os pode ver são os donos de um
olhar sensível as coisas que se perderam do seu devir.

Carta Para Uma Menina Com Uma Flor

2011-04-17T06:03:00.000-07:00

Sim eu sou triste.
Eu nunca neguei nem escondi de
ninguém essa figura patética.
E talvez você nem perceba que me
ama também por uma espécie de pena.
Porque você sabe que sozinho
eu posso me perder por qualquer coisa
eu posso morrer a toa.

É
eu admito
eu sou difícil.
Tenho defeitos que eu mesmo não
me toleraria se eu fosse um outro.
Nunca tinha atentado mas você
me mostrou que a memória é um deles
(talvez o maior)...
Mas como me apartar se as experiências
em mim se litografam?
Se as coisas que escoaram no tempo se
tornam um ingrediente indelével do que sou?

Não acredito nos seus deuses moça
você sabe:
sou um ateu um trágico um esteta e
acima de tudo
um amante do corpo.
E o corpo são cinco sentidos e
mais ou menos
meia dúzia de sentimentos errantes.
E aqui agora
na proximidade dos trinta
percebi que esse corpo é algo que se
desfaz rapidamente e que a
qualquer momento ele pode se aniquilar.
Por isso toda essa minha urgência que
você acha intolerável
toda essa minha sede de vida
toda essa paixão peregrina.

Por isso todos os poemas.

Quando em versos fúteis (vis vulgares sujos
de acordo com você) eu perpetuo
sensações que houveram
é uma tentativa vã de eternizar esse corpo:
meu poema não é pornografia moça:
meu poema é confronto com a morte.

Entendo que você não queira
conviver com isso e isso eu nunca te pedi
mas não pode esperar de mim o
asfixiamento (que faça parar no meu corpo
os pulmões dessa sede
o coração desses afetos).

A verdade
essa que nos recusamos a admitir
por causa de tanto amor
é que você não precisa desse egóico
desse bêbado
desse velho tarado
(talvez um daqueles cavaleiros virtuosos
do interior que você tanto admira).
E eu
que nunca acreditei mesmo na
possibilidade da felicidade
me bastaria voltar a ser aquele que
ainda que rodeado de amigos e amantes
era senhor das suas paisagens íntimas:
aquele que era livre pra abraçar sua melancolia
sem recriminações
que podia se entregar a solidão sem ser
considerado um traidor...

Não há vida possível quando uma
orquídea que só colore sob o sol
teima em tentar crescer nos pátios frios
dum inconsolável e antigo nosferatu.

La Recherche Du Temps Perdu

2011-04-15T04:15:00.001-07:00

Os rolos de filme da memória também
ficam antigos...
as imagens ganham riscos e saltos
os sons (quando há sons) têm
ruídos e estalos.
Isso seria um problema se
eu não fosse um romântico:
acho que até fica mais bonito
quando me lembro da estrela principal
chegando (em um plano americano)
pela Estrada Velha da Pavuna dentro de
um sanguíneo amanhecer em technicolor.

Pangeia

2011-04-15T04:14:00.001-07:00

Lanço aqui uma profecia:
mover-se-ão as placas tectônicas e
a deriva continental re-unirá os continentes.
E aí poderei dobrar a esquina da minha rua
para tomar uma cerveja no Soweto e se
quiser fazer compras bastará pegar o
ônibus Méier-Ginza.
Sorrirão-me (com os olhos ao menos) as
mulheres de burka na Avenida Rio Branco
enquanto as crianças em Cascadura farão
guerras com bolas de neve da Sibéria.
Gueixas tocarão cítaras em terreiros
de candomblé e o Flamengo
disputará a final do estadual com
algum time inglês.
Em fevereiro teremos carnaval e em
agosto o Festival de Ganesha...
e numa manhã de domingo o
pessoal da Cidade de Deus tomando sol
pelas praias gregas.

Sweet hours have perished here;

2011-04-06T22:01:00.000-07:00

Do sexto andar a
cidade agora é uma paisagem embaçada.
Penso nas noites da juventude
que hoje parecem um devaneio absurdo
uma fumaça entre os dedos
uma visão narcotizada.

Começo a me perder das vontades como
um elemento químico que
perde as propriedades...
e aí se torna uma outra coisa:
mais serena
mais inofensiva
mais morta.

As músicas no rádio insone
passam a ter todas
o gosto implacável da aspirina.

Perscruto o quarto escuro
consulto o relógio (umaetrêsdamanhã)
e o senso de deserto me
lembram Emily Dickinson no sótão.

Sou Emily Dickinson no sótão:

com meu vestido negro e
minhas mãos brancas e finas todas
sujas de poesia:
um corpo frágil no cerne da solidão.

Mas a literatura já me cansa.
não consigo ler mais meia dúzia de
páginas sem me entediar ou ferrar no sono.
E temo que a vida esteja imitando a arte.

Quando a manhã chegar precisarei
tomar café na rua.
Procurarei um lugar que me sirva um
copo de café-com-leite onde
o açúcar possa ser substituído por
algumas colheres de desejo e apego.

Semíramis Urbana

2011-04-06T21:59:00.000-07:00

Sentada na calçada
os cabelos negros eriçados como
as pétalas escuras da melancolia.
A tatuagem no ombro
o cigarro entre os dedos te
denunciam um anjo caído...

Mas nos meus olhos de Saturno
(soturnos)
você contradiz a sua imagem quando
derrama neles dois
todo o anseio dos seus olhos doces e gasosos
como se fossem feitos de guaraná Tobi.

Fogo de São Telmo

2011-04-06T21:52:00.000-07:00

A chuva fina faz
rachuras líquidas no desenho da paisagem
e é dentro dela que a voz das
ruas se torna mais límpida:
ouço a tristeza do concreto manchado
imiscuído de umidade
a cólera das antenas vociferando
contra o céu.

Os prédios são quase
negros dentro do chuvisco
automóveis escuros recusam
a imobilidade e
ela (seu casaco rosa no dia sem cor)
passa na calçada imantando meus
olhos na argolinha do seu nariz.

A memória se atrita contra as saudades
do que a cidade não sabe
e esse embate cria fenômenos elétricos que
reluzem na solidão das antenas
na carcaça dos automóveis
no feixe de prata no nariz da passante.

A chuva é fina sim
mas tudo me é tempestade por dentro.

De Dentro da Vida II

2011-04-06T10:19:00.000-07:00

A respiração de um cão adormecido
cria uma mancha de umidade no
azulejo vermelho.
Uma formiga passa sobre ela deixando
microscópicas pegadas líquidas.
E esse ínfimo acontecimento na
tessitura do universo (como é
também o meu existir) não é
notado por ninguém mais além
de mim
e nunca mais
nunca mais se repetirá do mesmo modo...

Quando eu morrer
esse instante tão tingido de vida
se irá pra sempre comigo.

Olhos de Modigliani

2011-03-26T06:39:00.000-07:00

Esta noite sonhei que me suicidava no
abismo das órbitas vazias de Modigliani.
Estranhamente nessa mesma noite
antes de dormir
relia Akhmatova cuja dor faz me apaixonar.

No meio da madrugada pensei nos dois
melancólicos e sentados num café
dentro da monocromia do inverno parisiense:

a poeta com a cabeça na palma da mão
se permitindo um meio-sorriso
branco contra o chumbo da luz de Paris
límpido mas gelado como o seu Nevá.
E o triste pintor de frente pra ela com
seus olhos caídos (realmente caídos)
acima da borda de uma xícara
tendo da cena uma sensação vizinha da alegria.

Pra seres frágeis de tanta sensibilidade
como Modigliani (disso eu sei bem)
o gesto doeu mais que qualquer outra coisa:
no sorriso da amiga

ele foi ferido de morte por um único segundo
habitado por inteiro de duradoura beleza.

Eu no Poema em Mim

2011-03-17T05:41:00.001-07:00

Estou no poema escrito como
uma presença semi-oculta
como a sugestão de um vulto.
Estou no poema escrito como
o sal do mar só impõe a sua
presença a quem mergulha
como uma sombra que só
indicia ao que se refere.

O poema depois de escrito não
me pertence mais...
me questiono até se ele ainda sou eu...

É que quando poetizo meu íntimo
(ínfimo)
ninguém na vertigem suburbana
consegue parar e escutar...
mas é um rompante dentro de mim
que se eleva acima dos sons da cidade
e de dentro desse quarto
dilacera o silêncio do universo inteiro.

2011-03-17T05:40:00.001-07:00

Rasga!
Rasga esta pele sensível!
Despedaça-me entre tuas mãos pequenas
como se eu fosse um poema mal escrito!

Descarnavalização

2011-03-13T07:05:00.000-07:00

“Se teu olho te escandaliza, arranca-o.”
-Schopenhauer

É possível estar no centro sem
estar no meio?
O carnaval disse ao pierrot que sim.

Velhos amigos onde estarão?
Ele os desejou mais que tudo
no corpo colorido do carnaval...
Mas o pierrot sofreu a toa
porque ele já sabia que a
vida do outro é
desde o início
um pedaço de perda.

Alguns olhares
alguns sorrisos
“o olor fugaz do sexo das meninas”
e dos amores líquidos só
lhe restou a chuva.

Por isso
o pierrot estava sensível as
janelas acesas dos apartamentos vazios
onde fantasmas olhavam a multidão e
sentiam saudades.
E o pierrot olhava sua cara branca nas
poças de lama de cerveja de mijo
e se perguntava:
“Sou um fantasma então?
Meu lugar é ali entre os mortos
entre as memórias
que sentem saudades?”

Sua lágrima é negra pierrot
porque o carnaval que você não pôde ter
tornou o seu íntimo um breu absoluto.

Fields of Gold

2011-03-13T07:04:00.000-07:00

Você é de carne e osso
e isso é o que mais dói:
saber que você é num mundo
que te esconde.
Nem sequer supor teus dias é
quase supor tua morte.

E o fato de tanto arder sem nunca
te decifrar não faz disso aqui
um platonismo...
é de uma complexidade mais sutil:
você é quase uma teoria filosófica.

Uma mulher-esfinge
de quem se busca a verdade
no incessante semi-sono
na espúria bebedeira
na fotografia das coxas brancas:
mesmo o volume das tuas coxas brancas
mesmo essa concretude tão
prenha de calor e cheiro
é uma hipótese insolúvel.

Quando por mim
você chorou lágrimas de álcool
esperava a brutalidade do que não sou...
Mas você sempre soube:
sou um cara que quando algumas
músicas tocam no rádio
se flagra o mais delicado de todos os homens.

Por isso
não me atinja assim desse jeito:
seja menos arisca:
não sou filósofo
não pretendo desvelar o seu mistério.
Sou apenas poeta
e como tal
apenas quero participar dele.

Noturnismo

2011-03-13T07:03:00.000-07:00

Um rapaz negro às 10 horas da noite
vendendo livros na calçada
livros que ninguém comprará:
pra mim ele é
uma sombra de suprema tristeza
mas também é uma sombra imperceptível
(como também posso ser)
pra ela que passa dentro das suas meias
das sua sapatilhas de bailarina
dentro do seu formato de corça.

Enquanto isso
casais suburbanos se amando nos
pontos de ônibus de Copacabana
(pelo modo como se dão só podem ser suburbanos)
e sei que naqueles beijos há todo o sentido
há todo o mistério...

E mesmo com a noite me soletrando a vontade
das noites que quase não puderam haver
mesmo estas horas me impondo intimamente
que o tempo das noites acabou
paira no ar a pergunta:
se um dia eu voltar ao seu seio
ainda me quererão horas noturnas?

Praiana

2011-03-13T07:02:00.000-07:00

As ondas escavando a areia sob meus pés
me falam da impermanência:
como bilhões de anos antes não estive
dói saber que um dia voltarei a não ter
a possibilidade do mar.

Mas a névoa do pensar desvanece quando
dentre as barracas coloridas
ela surge morena:
um rosto ferino
felino
leopardo de olhos castanhos
uma magreza inconcebivelmente perfeita
que quase não cabe na medida do que sonho.

Ela não teve coragem de entrar no mar e
se voltou pra mim num suspiro
(a barriga engolida pela fundura das costelas)
e o insondável oceano cristalizou
num silêncio agudo.

Quando poetizo
(indivíduo único e singular)
é a voz do universo inteiro que canta...
por isso
através dos meus olhos o posto 8
Copacabana inteira tão acostumada a
abrigar as mulheres mais bonitas da face da terra
não esquecerá (mesmo depois de mim)
e registra aqui
com as minhas mãos
aquele momento de suprema beleza.

Minifestorgia

2011-03-02T04:47:00.000-08:00

menos missa & mais bloco de carnaval /menos coral & mais atabaque/ menos literatura & mais musculação-lipoaspiração/ menos musculação-lipoaspiração & mais literatura /menos reflexão & mais transpiração /menos novela & mais reflexão /menos gregório duvivier & mais ferreira gullar/ menos erosofia & mais erorgia /menos manoel carlos & mais buñel /menos lady gaga & mais caetano /menos elitismo & mais baile funk /menos são francisco de assis & mais exu /menos futebol & mais playstation /menos escritório de contabilidade & mais vila mimosa /menos capa da playboy & mais vizinha do 602/ menos inglês & mais italiano /menos casamento & mais afetividade livre/ menos cama & mais chão/ menos sono & mais lapa/ menos leblon & mais madureira /menos água & mais vinho /menos bodidarma & mais bukowski /menos hegel & mais schopenhauer /menos descartes & mais andré breton /menos nova york & mais nova delhi /menos sandy & mais mônica mattos /menos discurso & mais intercurso /menos roberto carlos & mais ney matogrosso /menos agência de banco & mais livraria

menos cotidiano & mais poesia

O Poeta

2011-02-16T05:25:00.000-08:00

Passo pela rua Duvivier e
tento adivinhar em qual daqueles
apartamentos acesos a esta hora
existe o poeta Ferreira Gullar.
Imagino o que ele faz a essa hora:
se escreve um poema na meia-luz do escritório
se lê preguiçosamente um livro em seu sofá
ou já sobre a cama
a maneira dos velhos
usa suas mãos esqueléticas
manchadas e carcomidas
para coçar a perna sem nem
mesmo levantar a cueca samba-canção.

Peixe-Palhaço

2011-02-13T19:25:00.000-08:00

Quando ela parou ao meu lado num
ponto de ônibus da Nossa Senhora de Copacabana
eu vi que ela era tão bonita
que dilui do meu olho o horizonte de
poste e asfalto de onde viria a condução.

Mas ela era tão masculina que
quase poderia ser um garoto...

Pensei que só eu sendo tão mulher
desse jeito que eu sou
para admirar alguém tão homem
do jeito que ela era.

De Dentro da Vida

2011-02-13T19:20:00.001-08:00

Televisão ligada:
misses sorrindo na Venezuela
mísseis caindo sobre o Afeganistão.
Enquanto isso
este sujeito silencioso que
atende pelo nome de Luis Claudio
(ora Kavita Kavita)
prepara sonolento
um copo de leite numa
cozinha da rua Frederico Méier.

Meia-Hora

2011-02-10T04:52:00.000-08:00

Enquanto você dorme
(você que não dormiu a noite toda)
da porta do quarto eu
te lanço meu olhar mais terno.
A tarde é silêncio
as cortinas estão fechadas...
Só o ventilador acaricia suas
perninhas cruzadas iguais a de
criança que a mãe embalou antes do sono.

Dorme que teu sono é merecido.

Dorme menina forte e chorona
descansa que eu te velo aqui da porta
como a única coisa que posso fazer
por não ser tão belo
por não te merecer em todo tempo
por nunca conseguir estar a altura da
tua paz
da tua angústia.

Você não sabe
mas eu sou teu também
no teu sono.

Meditações Extemporâneas

2011-02-06T05:47:00.001-08:00

I
O instante-intervalo entre as
batidas de um coração são
o silêncio mais absoluto que existe.
A via-láctea inteira (com sua
mudez eterna) é este átimo de
um pulsar.
A vida é o átimo de um átimo
por isso pra nós
que vivemos a milhões de anos
entre duas pulsações
o silêncio do universo parece infinito.

II
Conheci mulheres que me pediam para
escrever quilos de poemas sobre elas
como se a poesia fosse um objeto de fábrica...
Mas como escrever tanto se
a minha vida
a vida delas
a vida de todos os outros
se resume a um único verso?

A vida é um único verso.

III
E eu aqui grão
eu aqui ínfimo
um verme de curta duração
que revolve a culpa (como se fosse
excremento) por saber
que enquanto outros vivem verdadeiras tragédias
minha agonística máxima é escrever poesia
é achar atrizes pornô parecidas com ex-namoradas.

IV
Este poema nada mais é
(como qualquer outro é)
a reafirmação de que tudo o que
parte não se vai absolutamente.

A carne do poema é a memória
o íntimo é a saudade.

Por isso não esqueço as fórmulas
que nós os alquimistas
usávamos para transubstanciar cerveja
em panacéia nos bailes funk da Vila da Penha.

V
Quando Nefertiti apareceu
bebendo uma tequila atrás da outra
(o cigarro aceso na mão)
em cada trago até a sua careta era linda...
Ela havia se tornado todo fenômeno possível:
Pro meu olho
enquanto ela estivesse ali
ela seria a paisagem inteira.

VI
O tempo do universo é o tempo de
um único pulsar.
A vida é um átimo de um átimo.
E um dos milagres reside nessas belezas que
quando surgem (a tequila o cigarro)
nos roubam qualquer temporalidade
e transcendem nossa finitude toda.

Ennui

2011-02-06T05:39:00.000-08:00

Antes bicho que homem.
Antes um cupim
um cágado
um urubu-rei.
Antes um bicho que este homem.
Assim não conheceria essa
tristeza que é só de homem.

Meu corpo anda amanhecendo muito lento
meu estar nas horas é quase um sono
toda minha fala é uma nolição da
minha língua...

Queria o poema assim:
altivo em sua dor
imenso de não caber mais todo esse tédio.
Queria um poema como um
non-finito de Michelangelo
este deus frágil que só sobreviveu
enquanto soube fazer sua angústia ir
morar no mármore.

Nasci com esse rosário de vontades
em torno do pescoço e
cada poema
cada masturbação
é uma oração que faço enquanto vou
me esvaindo pelas geometrias do apartamento.
Mas não há paraíso possível a
quem só louva o corpo
(não há Beatriz pura nos lugares onde
desejo estar)...

Só há inferno para quem olha nos
olhos dos pássaros sem mundo
engaiolados nas varandas
e recebe deles o convite para assobiar
o canto dos prisioneiros.

Diálogo Amoroso

2011-01-15T20:24:00.000-08:00

I
Rua do Riachuelo às 5 da tarde
teu ar já é de uma densidade outra
mas os homens de terno e celulares
os mercados os bazares abertos
não te dizem.
Te dirá a noite e teus boêmios
os chapados e os suicidas
os notívagos indo e vindo da Lapa
te dirão os poetas e os transexuais
ó Rua do Riachuelo!
Eu te direi em cada sílaba ao
longo do caminho
cada letra será uma estrela fria no
céu da minha boca.
E iremos juntos assim nos anoitecendo.

II
E na Lapa foi onde eu me
esqueci junto com toda minha substância
tuas esquinas de cerveja e urina já
nem devem lembrar mais do meu rosto.
Sob a luz fria dos teus arcos eu
era um flaneur furioso
um melancólico um maldito
um decadent:
eu era um Baudelaire suburbano
embriagado de vinho e poesia
embriagado pelos afetos em escala industrial
que secretavam tuas meninas.
Este poema é pra te dizer Lapa
que ando te desejando a cada sono
teus carnavais
tuas madrugadas de poste e chuva
mas te troquei por uma vida de amor...
e o amor Lapita my darling
você sabe
nunca aprendeu a respeitar paixões.

Duas Cenas Para Serem Filmadas Como na Década de 20 em Weimar

2011-01-15T20:20:00.000-08:00

I
Pelas ruas de movimento em Madureira
caminha o poeta Cesare.
Caminha não: sonambula.
Entre a vertigem da voragem consumista
ele passa de esguelha
bidimensional e incólume (leve e lento)
como o reflexo nas vitrines
(não sente o corpo
ninguém o esbarra
talvez ele seja o reflexo absolutamente).

Ao chegar ao entorno do shopping
no ponto final do 254
impossível a Cesare não lembrar de
antigas febres sob a chuva.
O peito ozoniza como naquelas
mesmas horas de um setembro
perdido no escoar dos anos.

Ali Cesare pensa na mulher com
nome de uma antiga polis grega (mas
que chamaremos de Elizabeth Bathory
devido as semelhanças).
Pensamentos fortalecidos pelo fato de que
na semana passada ele decifrou o
jeito dela no jeito de uma atriz coreana num
filme do Clint Eastwoood.
E agora anda reconhecendo o rosto dela nos
rostos das modelos nas propagandas
de lingerie.

E até Cesare voltar pra casa
ele sente que cada passo por essas ruas
serão esforços insuficientes para saltar abismos.

II
Na porta da boate com
seu vestidinho branco e botas de couro
Louise Brooks com seu cabelo Chanel
deu um último trago no cigarro antes de vir
olhar nos olhos do poeta Cesare e
saudá-lo de forma dantesca:
-Pape Satan, Pape Satan, Aleppe!

A noite toda ela trazia nos lábios
um gosto de absinto e
entre os peitos um cheiro de incenso barato...
E Cesare pensou que há mulheres que
são tristes (apagadas) pela vida toda...
Mas existem essas (como “Elizabeth”
como “Lulu”) que são atraentes até durante o
mau gosto de uma crise de ciúmes.
E mulheres desse naipe com
sua sexualidade elevada ao nível
de uma Beaux-Art
alumiam qualquer recôndito de desejo.
Para homens sombrios como Cesare
criaturas assim
doem pelo corpo todo.

Tristitia (ou Do Assassinato Como Uma Das Belas-Artes)

2010-12-31T05:57:00.001-08:00

Eu amava as suas sendas tortas
a largura do seu sorriso
eu amava os s(m)eus assassinatos
e você sabia.

Você adorava me ver enforcado na
árvore do seu quintal
meu corpo dependurado balançando
enquanto você batia palmas.
A minha morte era o seu espetáculo.

Eu amava a sua nudez no banho
a sua nudez sonolenta na cama
o seu corpo imenso
(maior que o box do banheiro
maior que a cama
uma galáxia inteira) e
imaginava o cinema:
via você dançando no Blaue Engel
eu fantasiava que você era
a minha Cabíria
a minha pretty woman
a minha belle de jour...
Pois era isso que você era:
uma puta cinematográfica
hollywoodiana
francesa
alemã.
Era todas as mulheres e
portanto
todas as mortes possíveis:
as mais solitárias
as mais doces
as mais duras...

Eu amava os seus cabelos como
garras de leão rasgando o seu rosto
escondendo a sua cara inteira menos
o meio-sorriso malicioso.
Eu amava a sua mão de homem
os seus dedos grossos brutalizando a
fragilidade das coisas.
Eu amava sobretudo o seu
jeito freudiano de ser
quando todos os seus minutos gritavam
em uníssono:
“Todo prazer é erótico!”

Eu amava a sua fenda estreita
a largura do seu sorriso
e
mais que tudo
eu amava e odiava o seu diário suicidar-me.

A sua existência
a sua possibilidade
o trajeto de um lado a outro do seu quadril
já era por si só
o embate de uma vida inteira.

Elegia para Nix

2010-12-31T05:55:00.000-08:00

Para Gabriel

Onde agora existe a noite que
nos acolhia irmão?
A noite que nos sussurrava seus
segredos e
em troca acobertava nossos crimes:
você lembra que
nas veias da noite caminhávamos como
dois bandidos
como vagabundos
vira-latas de rua?
Mas éramos também reis
coroados no cansaço da madrugada
éramos deuses embriagados de vinho (barato)
e cerveja (de um real).

E agora essa velhice tão cedo
esse silêncio
essa imobilidade ganhando os
dias palmo a palmo.

Por onde andará a noite geradora
dos nossos interditos?
As horas em que éramos cúmplices
de bebedeira
de luxúria...
de vida afinal.
Onde cada luz de poste era
uma iluminação nirvanica
onde tínhamos um estoque de risos
e éramos ao mesmo tempo garotos sem rumo
e também homens lamentando o passado.

Naquelas noites em que tudo colidia
em desejo e
no desejo encontrávamos uma
estranha forma de sermos felizes
(a noite nos diz de mais de desejo que
qualquer outra coisa).

E quando a manhã nos entregava o
seu silêncio
apenas nós sabíamos o que havia
se passado no cerne agudo da noite.
Apenas nós
dançarinos dionisíacos que voltavam pra casa
exultantes feridos e
embriagados...
Era nossa Walkabout.

Essas horas irmão
talvez hoje
rolem das mesas nas últimas garrafas
dos últimos bares do mundo.
Mas o nosso amor (essa transcendência)
esse jamais escorrerá pelos bueiros.

Locus

2010-12-26T05:23:00.000-08:00

Um velho enquadrado no escuro da
janela do seu apartamento.
Em um bar de esquina um chope gelado
num dia quente de chuva.
Um rapaz gay correndo e brincando
me arranca um sorriso.
O instante do beijo debaixo
de um guarda-chuva azul (a única
cor azul no dia).
A mulher que espera na porta do
shopping me fala mais de saudade
que de anseio.

Imagens e afetos que
no redemoinho das horas suburbanas
nos diz:
prosaico.
Mas o olho do poeta contradiz
o cotidiano absoluto:
é no cerne desses fenômenos que
a poesia existe violentamente.

Imagens Sacras

2010-12-11T19:41:00.000-08:00

I
A sexualidade trágica de Schiele me domina.
Schopenhauer na cama ejaculando
pessimismos no lençol.
As flores murchas do criado-mudo
sussurrando quartos de motel.
Antigos abismos me propondo absurdos
no primeiro pensamento da manhã.
O arroz da panela se movendo como os
vermes do saco de lixo que esqueci de pôr fora.
A paz estilhaçada nas ruas amanhecidas
do Engenho de Dentro.
O desejo fazendo circunvoluções nos
pontos de ônibus.
Lâminas faíscam nos tetos dos carros
enquanto duas estudantes lésbicas e lindas
se beijam no último banco
fazendo Artaud sentado ao meu lado sorrir.
Ormud e Ahriman se digladiando no
céu de chumdo do Riachuelo
enquanto meninos empoeirados escrevem com mijo
o nome de Rimbaud sobre muros grafitados.

II
E numa noite submersa ela me ligou
chapada de álcool e de Blake e
fui encontrá-la sugando águas dos olhos e
de um chafariz.
Ela me propôs o teste de Rorscharch com
dez módices usados
enquanto a Sofia Copolla nos filmava
(mesmo eu dizendo que preferia o Murnau).
Quando desmontaram o set de filmagem eu estava mesmo
era no meu próprio quarto onde anjos depenados
giravam cuspindo rosas e febres
e na penumbra eu vi que nenhum deles
tinha o rosto dela.

Ideologia do Amor

2010-12-11T19:35:00.000-08:00

“Ser teu pão, ser tua comida
Todo amor que houver nessa vida
E algum trocado pra dar garantia”
-Cazuza/ Frejat

Deveriam pagar salário aos
que se amam de verdade
(complementado com um bônus
para o homem comprar flores
para a mulher comprar lingerie).

Ter ouvido ela me dizer isso sorrindo
(se referindo a nós dois)
inundou o instante de tal beleza que
abraçado a ela
acreditei que repousaria no seu corpo
eternamente sem esperar pagamento:
ela nos alimentaria
e nos vestiria
de todo esse amor que ela planta
nas pequenas coisas do dia a dia.

Recorte da Rocinha

2010-12-11T19:34:00.000-08:00

Todos eles já homens (mesmo
os que só devem ter quinze)
mas carregando suas armas
(suas pistolas prateadas seus fuzis negros)
parecem crianças que esqueceram de crescer
prontas para jogar seus jogos hobbesianos.

Movem-se como deuses da morte
(como são todos os deuses da
história do homem) com seus olhos
injetados de paranóia e fúria.
Atocaiados nos becos
afrontando a neblina branca que
desce o Corcovado
expõem seus corpos negros.
Gregos.

Descamisados.

Influxo da Manhã

2010-12-11T19:22:00.000-08:00

A luz vagarosa perfura
as cortinas
persegue os últimos vestígios da noite
que ainda se escondem nas frestas
da arquitetura
embaixo dos carros
debaixo da pálpebras pesadas dos
que acordam
(mesmo sem despertar).
Amanhece mais um dia e
o primeiro pensamento que
me assalta é:
porque amanhece?

Penso se a manhã de outros países
(que não amanhece
nesse momento) será
a mesma que essa...
será igual para uma estudante chinesa?
para um caçador Massai?
para um operário dinamarquês?
Deles
no entanto
eu não sei
não poderei mesmo saber.
Mas sei das manhãs da senhora que
todo dia
lava seu quintal no Engenho Novo
sei das manhãs da mulher que
todo dia
fuma numa varanda da Lagoa.
Sei da fila de estudantes no ponto
de ônibus em Laranjeiras
das pernas de creme da estudante
que entre as meias e a saia
são da cor lenta da manhã.

E daqui desse amanhecer no Jardim Botânico
até a noite no (talvez no) Méier
tudo será como é desde o início:
a duração de um embate.
Mas quando o crepúsculo se abater novamente
calando a velocidade do dia
enquanto todos sentem na pele a
proximidade do escuro e do sono
(quando não houver mais nenhum
resquício da manhã na hora das coisas)
será o momento de acordar para
os vampiros as putas e os poetas:
pois apenas eles
com os olhos marejados de tanta madrugada
sabem como comungar com
a tessitura íntima da noite.

Memórias para um Café da Manhã

2010-11-10T14:47:00.000-08:00

I
Abro a janela do quarto de
estudos pela manhã
e a torrente de sons urbanos
invade o apartamento.

Começo a escrever esse poema
apoiado num “Obras Completas
De Michelangelo” .
E nessa manhã insípida eu penso
que
poucos homens houveram no mundo
tão fortes
tão apaixonados
tão lindos
quanto Michelangelo.

II
Meus pensamentos não param.
Todo o tempo essa incansável máquina
bombeando imagens e afetos e libidos
(as vezes gerando um mal-estar
as vezes um pau duro).

Quando acordo de manhã os pensamentos
vêm em profusão
desconexos
todas as belezas
todas as sujeiras
são 15 minutos de pensamentos acumulados
de uma noite inteira em que não pensei
porque dormia.

III
O dia de domingo é lindo.
Lá na rua eu sei que as famílias
estão sob o sol
os cachorrinhos passeiam com seus donos
as crianças correm em seus triciclos.

E eu aqui
no alto do sexto andar
acorrentado a esse silêncio
preso entre os dentes do Tempo
(que não me mastiga pois congelado)
para além do amarelo do dia
lanço pela janela meu olhar mais sombrio:
sou um nosferatu melancólico que
sente saudades dos séculos em
em que podia andar perdido
por baixo da pele da noite.

A Câmara Escura

2010-11-10T14:44:00.001-08:00

I
A chuva cai pelas ruas nesta
tarde de sábado que nunca
mais se repetirá.
Um salão de beleza
um bar com sinuca
a mocinha de amarelo
a menina do pastor alemão
(vê-las agora jovens demais se
assemelha a uma idéia de dor)
tudo dentro da chuva...

Olhei as velhas ruas de Cascadura e
quis seguir por elas novamente
vestindo minhas melhores roupas
usando meu melhor perfume
para encontrar os amigos de uma vida
para encontrar as meninas de uma noite.

Mas estes são desejos de dias que
correm numa realidade alternativa
e quem os pode viver é só
o eu da possibilidade
pois esta corporalidade aqui
-a que sente este poema chegar-
é um reverbero de memória dentro de
um lugar de desmemoria:
é como o petrificado instante das
fotografias esquecidas numa caixa.

II
As fotografias numa caixa
onde ela nem me olha mais
mas eu no entanto
ainda posso vê-la:
um biquíni azul numa praia
num dia de verão em 2006
que como qualquer outro dia
nunca será igual a nenhum dos
que existirão.

III
Ela se pintou quando quis
que eu a fotografasse.
Ela nunca se pintava.
Ela se olhou no espelho da clínica.
Se olhou e ajeitou os cabelos.

A fotografia resistirá ainda
mas o centro do Rio
a Pavuna
o metrô de Maria da Graça
já nem se lembram mais
daquele fim de tarde.

Melancorgia

2010-10-27T12:23:00.000-07:00

Eu sou um corpo.
Olho minhas mãos escuras
magras
que reafirmam:
eu sou um corpo.
Estas mãos que escrevem para
expurgar todos os pesos
para tornar mais leve o tempo
(está no meu corpo o poema?
É uma extensão do meu corpo o verso?).
Estas mãos que
presas aos braços
são como o resto todo:
sangue e osso e carne e pêlo e desejo
que um dia não serão nada além
do que pó (mas que voltará a residir
na constituição de outros seres).

Mas se me olho inteiro pela manhã
eu me pergunto:
é só isso o corpo?
Onde ele pode estar circunscrito agora
além de aqui nos
limites desse banheiro?
No reflexo desse espelho?

Concluo que ele é um ente que
vê e sente
e a tudo captura
e a tudo mescla e
se dá
vivendo nessa orgia dos sentidos
se prostituindo pelas coisas do mundo.
E tudo isso que vai ficando retido
vai semeando melancolias
(e a melancolia?
Ela cabe no corpo ou
o corpo é que lhe cabe?).

Talvez seja correto afirmar
que meu corpo também é
só uma aparência no mundo
mas que é um fenômeno onde
se guardam incontáveis afetos
(o orgasmo noturno
o mau humor matinal).

É que este corpo aqui
também é uma casa onde
mora uma família inteira de silêncios
é onde em atos se concretizam as vontades
(ou onde as escondo...)

Este corpo aqui é um lugar de
trespassamento constante
um lugar ora lúcido ora obscuro
frágil
muitas vezes triste
mas é por onde o mistério da vida
atravessa infinitamente.

A Escrita do Deus (ou pequeno satori)

2010-10-14T20:20:00.001-07:00

Enquanto encaro a folha em
branco (e minha cabeça às
voltas com o aluguel que
não tenho como pagar) escuto
os vizinhos trepando no andar
de baixo.
Concentro-me como num koan e
penso que se existe algum mistério
no universo a ser solucionado ele
deve estar inscrito no padrão dos
gemidos de gozo da minha vizinha.

E quando saio pra rua a
vitrine da loja de souvenires é
uma espécie de delírio:
na prateleira de baixo
num copo de vidro
Batman me cerra os dentes (mas
qual Pessoa desvio meus olhos para
fora da possibilidade do soco).
Na prateleira de cima
Shiva Nataraja na sua dança cármica
pisoteia as cabeças de demônios hindus
todos eles com as caras de ex-namoradas.

E assim ele se iluminou.

Dialética Suburbana

2010-10-14T20:18:00.000-07:00

“Por que será que toda
loira gostosa (e que sabe que
é gostosa) usa piercing
no nariz?”
Com essa hipótese se iniciou a
nossa filosofia de bar.
“E não se esqueça das tatuagens
em lugares estratégicos!”
Ele complementou.

Enquanto discutíamos a
padronização estética das loiras gostosas
um amontoado de crianças pretas
(todas lindas como eu era quando pequeno)
passou correndo para fazer a
maior algazarra no portão da esquina:
era dia de São Cosme e São Damião.

Tristeza em Concreto

2010-10-14T20:17:00.001-07:00

Estes casarões do Campinho
antigos
velhos
sem portas ou janelas
(lá dentro um quarto azul
um guarda-roupa
um ventilador de teto)
são (des)construções no corpo
pesado da noite suburbana.

E depois dos corredores de
escuridão absoluta
através de escadarias destruídas
penso na vida que se perpetua
nas pessoas pobres como baratas em
escombros
(como nas ruas bombardeadas de Cabul).
Penso nas crianças ali dentro
que querem estar felizes
mesmo no âmago desse casario à
beira da avenida
de dentro das entranhas dessas
tristezas de tijolo e cimento.

O Retorno de Saturno

2010-09-28T22:14:00.001-07:00

Então é setembro:
o frescor das flores
na chegada da Primavera e
o dia do meu nascimento.

Alguns sentiriam nisso algum
senso de beleza
mas eu digo que nasci num
dia de Sol negro.
Desde criança as pessoas enxergam
em mim um semblante preocupado
os olhos (atrás dos óculos) injetados
de melancolia.

(O mp3 me faz concordar piamente
com Belchior contrariando Caetano:
“Nada é divino
Nada é maravilhoso!”)

Sob o sol desta manhã (uma
manhã perdida do Méier) eu
carrego um grande desencanto
cada fibra se agride de saudades
cada célula se atrita de desejo
(saudade é um desejo no tempo inverso).

E enquanto penso na vida
(enquanto caminho entre coisas que
se movem e as que não)
vou me sentindo um Nerval desatinado
pelas esquinas do subúrbio.

29

2010-09-28T22:12:00.000-07:00

Amanheço no dia do meu
aniversário
(como amanheço em qualquer
dia) e as paredes brancas do
quarto são uma vertigem.

Ultimamente ando passando os
dias assim:
pela manhã
arquitetando vilanias no silêncio da cama
à tarde
achando lindas as famílias chinesas
das pastelarias
e quando anoitece
enumerando o nome dos amores que
tive em cada bairro no caminho de
volta do trabalho.

Agora tenho quase trinta e
toda essa pulsão de morte quase
só me deixa da infância as
saudades das salas de pediatria.

A filosofia e a poesia são exercícios vãos:
não respondem nada.
A bebida e o sexo as vezes
quase chegam a responder...
mas a vida é não haver resposta.

Os pêlos dos meus braços todos
cheirando esse cheiro acre de passado
esse cheiro de coisas velhas
amareladas
o mesmo cheiro dos livros encaixotados
me fazendo crer que também sou
feito de páginas.

E hoje aqui
na sala no quarto no banheiro
comemoro meus vinte e nove mil
anos de idade.
Sou a relíquia de uma civilização
que não quis existir
sou uma múmia chinchorra
uma tábua cuneiforme
um soldado de terracota
uma Vênus desmembrada
eu sou um menir solitário na
planície do mundo...

Um sol negro desponta no horizonte
desse vinte e dois de setembro e
vejo se criar um dia tenebroso.
Farejo o hálito de Saturno retornando com
a boca escancarada
(o Tempo devorando o que é corpo)
e eu sinto nessa efêmera manhã
do século XXI
o que sentiu Goya
a trezentos anos atrás
(em um vilarejo na Espanha)
enquanto encarava o seu Cronos.

Zéfiro Seduzido

2010-09-17T05:23:00.000-07:00

O seu cabelo ao vento
desse negro absoluto
solto no ar
é uma serpente de petróleo que dança.

Não.
O seu cabelo ao vento
desse negro absoluto
cobrindo seu rosto
é como um véu de assassina árabe.

Esse vento que teima
em pôr uns únicos fios presos na
separação dos lábios dela
(quando ela os prende atrás da orelha
isso já é toda a poesia).

Enquanto ela caminha
o vento força seu vestido contra
os seus peitos
vai frisando o tecido suavemente
para além da sua cintura:
ondas que escalam seus quadris e
dissolvem-se contra duas montanhas eriçadas.

E nesse dia de vento
como é normal acontecer
tudo vai perdendo a cor...
mas nos lugares por onde ela caminha
o vento ergue seu vestido azul clarinho
e vai derramando a cor de creme das
suas coxas pela calçada inteira.

Porém
esse vento quando a envolve
não é um caótico sopro de ar:
tudo o que nela se agita
se agita em harmonia.
No seu cabelo
no seu vestido
o vento é o próprio movimento das coisas
é a vida mesmo que as coisas adquirem.

Vê-la caminhar assim dentro do
tormento do vento é sublime:
é como ver caminhar a Vênus do Boticelli
dentro de um quadro de Van Gogh.

Vão Fechar O Hotel Paris

2010-09-17T05:22:00.000-07:00

Deu no jornal.

O que será da Avenida Passos
do Teatro João Caetano
o que será de Vossa Excelência
D. Pedro I
eternamente petrificado ali no
meio da Tiradentes sem a
companhia das meninas noturnas?

Sim
vão fechar o Hotel Paris.
E com ele seus 36 cubículos que
a 65 anos secretam um milhão de afetos.

O Hotel Paris deveria ser tombado.

E agora
quem vier do subúrbio para uma
noite na Lapa
perderá um fragmento de romantismo
no caminho.

Da Morte e Sua Aproximação Silenciosa

2010-08-25T04:01:00.000-07:00

Um baque surdo.
A freada.
Gira
gira no asfalto
gira no asfalto qual um tapete
gira no asfalto qual um tapete e pára.
Pára para nunca mais movimento
a não ser as únicas vibrações
dos nervos
a não ser os últimos tremores
nas orelhas.

A noite é fria
o asfalto é frio
o frio dentro de ti começando a
te tomar o corpo palmo a palmo.
A visão obscurecendo aos poucos e
tu não entendendo nada.
Tu não entende nada que não
seja dessa dor
(ou quem sabe nem mais isso).
Tua cabeça tombada no chão só
vê a rua noturna se estendendo
ao infinito
(e isso parece a morte).
O que tu tece nesse
último imaginar?

E tu não entende nada.
Tu não entende porque tudo teu
se volta para o esforço de movimentar
um corpo outrora ágil
mas que agora não eriça nem
um único pêlo
onde nada se ergue e nem
se erguerá mais...

Some a rua
silenciam os sons
esvaem-se os cheiros...
apaga-se o seu mundo inteiro
e eu findo também já que estou nele.

Como posso ainda estar aqui então
a semana inteira com você
no pensamento
vira-lata atropelado?

Uma Cor

2010-08-25T04:00:00.000-07:00

Na esquina
com o guarda-chuva negro aberto
enquanto espera o trânsito parar
ela passa cuidadosamente o batom.

A chuva é fina.

Sua boca agora vermelha
vai ferindo a pele cinza
da paisagem inteira.

Relicário

2010-08-25T03:59:00.002-07:00

Afetos públicos alheios me comovem
deixam esse mar imenso
esse mar inteiro

revolvendo no breve espaço da garganta.

“Aves Abatidas na Hora”

2010-08-25T03:57:00.000-07:00

Anunciava o letreiro no aviário.

Alguns coelhos inertes
(que antes eram brancos mas
que agora estão todos rajados pela
ferrugem das grades)
são memento mori encarnados.
Só o galo
-galo idiota-
que mesmo carregando na retina o
olhar do condenado
ainda insiste em marchar imponente no
seu passo de nobre cavaleiro medieval.

Um aviário
um açougue
também é uma casa da morte
também é um campo de concentração.

Transubstanciação

2010-08-25T03:56:00.000-07:00

Acho que a casa de onde vim
vai transbordar de melancolia.
Esvaziada dos livros
dos filmes
das roupas que
trouxe pra cá
penso no vácuo da estante
do armário
das gavetas.

Penso no quarto onde um dia existi.
Sinto-me traidor das paredes que
nunca confessaram a ninguém
os meus crimes e que
antes abrigavam minha solidão
mas que agora saberão ter a sua própria.

Imagino meus pais no epicentro
desse deixar para trás
no saber do último filho saindo
de casa:
deve ser como supor a última
parte da estrada.

Mas fica alguma coisa ainda do tempo
de ser sozinho
em um sobrado rosa que agora
guarda um silêncio a mais
uma ausência a mais
mas que ainda resistirá de pé através
das manhãs de sol nos paralelepípedos
das tardes de chuva na umidade dos muros:
efêmeras marcas dos dias que logo
se perdem nos abismos da memória.

Sexto Andar

2010-08-25T03:54:00.000-07:00

I
Na janela da nova casa
só um fragmento de rua:
sob as árvores de agosto
dois homens consertando um carro
os ônibus que param no sinal e logo seguem.
Dói-me no corpo a impossibilidade
do rosto de cada menina que caminha
me entristece um pouco estar aqui dentro
vivendo a impossibilidade de ser
todos os instantes daquela rua.

II
Caixas de livros pelo chão e
a volta
o quarto ainda vazio de móveis.
Antes morava num sobrado
mas agora penso que talvez
minha melancolia se aguce
minha poesia rareie:
é que as melancolias de apartamento
são de um corpo bem mais sólido e extenso.