e acordar nesta manhã de domingo

sentindo tuas mãos brancas, suadas,

como um aracnídeo albino, tentando

violentamente sufocar as batidas deste

coração ralo, e num sobressalto ligar o

rádio no último volume assustando os

vizinhos e implodindo a lentidão da casa.  

e sorrateiramente, o cheiro de café

esbarra nos livros e ele traz em seu

rasto o odor de nicotina que não existe,

mas que era o que escapava dos teus

dentes  junto as músicas que só nós,

os dois sobreviventes do pós-amor,

conhecíamos.

nunca gonzaguinha, com quem o rádio

me golpeia sorrateiro, soou tão triste.

me pôr a jogar furiosamente as

roupas do armário sobre a cama,

pelo chão inteiro, e entre o mar revolto

das camisas, das calças, das cuecas,

meias e lençóis, se permitir a calma

de um copo de leite, que tomo como

o desjejum de um soldado, que nas barricadas,

sabe que pode morrer longe de ti,

com alguma carta ríspida endereçada a ti,

dobrada, manchada de sangue e pólvora,

no bolso enlameado.

mas a calma passa, as balas não chegam,

meu exército ao teu ergue a bandeira branca.

rearrumar as roupas em outra ordem,

silencioso, numa hora em preto e branco,

como um ator de cinema mudo, engolindo a

poeira das prateleiras que me fazem tossir

estes ciúmes amarronzados que me irritam

a garganta e fazem meus pulmões rolarem

por abismos que crio, como crio as cores

estroboscópicas da festa onde não pude ir

com medo de aumentarem os desertos.

e olhar as camisas todas dobradinhas,

as bermudas nas gavetas onde guardei

tuas clavículas insones, e achar que está

terminado o trabalho de um século, este

trabalho que calou a voz de todos os poetas,

aqueles que mostrei a ti, e os que não

mostrei, por não haver tempo de viver

a voz obscura e amorosa de todos eles.

pois tu, foi este pedaço de perda e de dano,

e com estas unhas descascadas,

estes caídos olhos saídos de um quadro de modigliani,

foi um pássaro numa paisagem impossível,

um samba antigo numa casa amarela,

tu foi um samurai infalível fatiando a carne

barroca e acesa do verão (o verão sangra azul).

fechar o armário, as portas de correr como

as cortinas de um palco onde dancei

sob a chuva torrencial dos punhais que tu

usava para fazer os coques dos teus cabelos afiados.

e se dar por satisfeito por ter arrumado este

guarda-roupas entristecido e, me olhando nu,

no reflexo fílmico destas portas,

enxergar o corpo ainda intacto:

isto é querer sobreviver a ti.