Uma imagem agora é tua única presença
uma imagem que fala.
Mas eu sei que você não é mera filosofia e
nem tela de cinema quando vejo
espalhadas por Madureira
as migalhas daquele pão não comido mas
que tu me ofereceu mergulhado num copo de lágrimas
o pão que triturei no espelho amnésico dos
banheiros de shopping.
E no território dessa distância
há dias em que a substância do mundo
se transmuta em estranha consistência:
todas as coisas se constituem do pó que são
teus silêncios
tuas lacunas
teus parágrafos
a tua ausência pulverizada.
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