Pathos

Tenho vinte e cinco.
Meio caminho, meio termo,
mas me sinto muito mais p’ra trinta que p’ra vinte.
E só agora desvaneci romantismos,
só agora percebi que quartos de hotel são todos diferentes,
as putas é que são todas iguais.
Sinto saudades, fico triste, nos lugares mais improváveis,
fico assim até mesmo entre as pernas de uma mulher!
E boteco nenhum me salva dessa patologia,
só volto p’ra casa embriagado de sono e de versos ruins...
antes bebesse até cair,
porque a ressaca de versos ruins é infinitamente pior que a de vinho.

Meus amigos bem que tentam a alegria,
e às vezes até conseguem,
mas eu já nem tento mais.
Assumo de vez esses olhos vazios como os filhos indesejados
que chegaram no momento errado,
mas que assim mesmo devo amar simplesmente
por serem carne da minha carne,
sangue do meu sangue:

-Mulher, eis aí o teu filho!