dizer não ao cotidiano, querer os dias do caixeiro viajante.

a pele incorruptível das mulheres da gávea.

aquele rosto eurocêntrico de 20 anos atrás

cindindo, hoje, a impiedade das avenidas.

o rosto, outro rosto, que envelhecerá comigo

através dos tempos burgueses.

a noite da zona sul, a neblina que não existe

dentre os prédios, invadindo as lanchonetes.

a tua voz grave me encorajando os pulsos cortados,

ou os faróis de santa rosa anoitecendo outro mundo.

a lapa (ah a rua da lapa), a cerveja, a urina

(fridas kahlos dentro da urina).

o encontro súbito, a solidão do televisor.

os cartazes dos bailes funk em madureira convidando

aos velhos crimes embebidos em álcool e vagina.

acordar cedo, a caneca de café com leite,

um artigo sobre fellini no incansável monitor.

estar em cada gesto de mão que acaricia,

de lado a lado, esta lua rubra.

derramar absurdos sobre a cidade me faria feliz.

as pastelarias encardidas, as manhãs mansas de pequim,

o toque dos dedos e dos olhos da mulher chinesa.

tão perto, mas não aqui: na distância só posso te intuir:

nas músicas que passaram, todas as outras que virão.

me perdendo em fábricas noturnas, casas abandonadas,

prédios de um século, quintais praieiros, e na geografia

errante dos teus braços.

bares de esquina, igrejas escuras sob a manhã.

a cidade a noite: um seurat de neon e led.

na cidade nada nos choca, nem a violência e

nem o amor: na cidade os dois se confundem.

as entranhas do subúrbio, vísceras do concreto mofado.

tu caminha, a pele limpa nestas calçadas sujas,

o teu cabelo num movimento pendular trazem,

como num enigma zen, saudades do que não se viveu.

mini shorts, minissaias, a brisa evola o cheiro

de sexo perfumado por urina e lycra.

helenas sob a luz de necrotério do metrô,

ou ainda sob o sol high definition de janeiro.

o anjo de klee, com sua cabeça torcida, bate suas asas

sobre estes dias do longe, e sente tristeza.

a meia luz quando anoitece, o odor lento

do piso de madeira, o tic tac do relógio incansável,

os quartos do apartamento na memória infantil.

as luzes de poeira e xenon de dentro

do teu carro pelas noites de sonho

(laranjeiras pulsa ainda que adormecendo).

blusa rasgada, barba por fazer, no bolso

alguns trocados, e teus convites querendo me

fazer bordar uma lágrima.

a vida se encurta em tempo e espaço, e eu

sou o grande charlatão, o amante,

o assassino de mim e do outro:

e este é um poema para quando não mais houver.