este poema é pra ti que me esquece,

grávida de narciso,

no contraste das fotografias.

pra ti, que se veste e se despe sem me olhar,

e não percebe que tua nudez é toda viva

e comigo troca olhares surdos.

pra ti que,

mesmo trazendo nas veias a pulsão orgíaca de teu antepassado,

ainda tem o disparate de sonhar com automóveis.

pra ti, este diamante bruto que lapido e contamino,

e que firo a pele escassa com minha delicadeza de canalha.

pra ti que lança a voz de clarice no vento do aterro,

a voz de hilda através dos abismo deste quarto,

pra ti que ri dos casais, que a eles trama histórias,

e sabe que isso é como um amar junto.

estes versos vulgares, rotos,

são pétalas postas ao chão por um poeta vulgar e roto,

pétalas úmidas de breu e gozo, pra ti que,

sobre a cômoda abandona a marca dos copos,

restos de cigarro e fósforos consumidos ante

ajoelhados deuses dos mortos.

este poema é um recado de amor pra ti, poeta do século XXI:

a cama posta (vestígios e indícios da tua insondável inteireza),

só quero te devorar pelo dia adentro,

passar a vida inteira comendo-te com língua e linguagem:

povoar a terra inteira com uma nova raça de poetas mestiços.