hotel marina

queria ao menos destes dias,
um diamante, uma pedra que seja.
uma pedra com a forma destes dias,
com a textura destes dias,
com o peso, com o cheiro destes dias.
para que ao exibi-la pelos bares,
nos salões, pela ruas do centro,
todos pudessem contemplar nossas horas
e dizer maravilhados:
“então além de poemas este kavita kavita
é capaz de criar dias de paixão assim?”
e então você não seria mais a sombra
e uma brisa, você dissiparia seus medos
na chuva das pequenas fotografias.

um primeiro abraço sob a luz fria do metrô,
o rápido por do sol sangrando a praia e tuas clavículas,
teu corpo nu entre as cortinas amanhecidas,
teu sono de criança sobre o meu colo:
este poema sou eu, a caixa de imagens, um relicário.

quando eu morrer estes instantes
se extinguirão de qualquer memória,
mas estes versos ainda resistirão
nas páginas de um livro, inscritos
em algum lugar, onde as gerações futuras
poderão lê-los e saber que poucas
coisas na face da terra puderam ser tão
cruelmente delicadas do que te ver
sorridente, com aquele vestido verde,
descendo lentamente as escadas do prédio.

forte de copacabana

como se fosse uma fotografia,

toma em tuas mãos as dimensionalidades

do dia: amassa-o, rasga-o, e joga fora.

depois daqui jovem poeta, talvez,

eu pare de te assustar.

cultiva tuas desatenções nos

desertos do meu desejo,

eu, esta terra desolada de ti, esta

solidão sem nome e profundidade.

tu, apenas tu, que deitada sobre

a pedra, sob a sombra dos canhões,

diz ver o céu mais próximo do teu corpo-praia,

sem notar o poeta mais velho admirando

teus pés brancos fincados sobre o chão

escuro como minha própria carne.

olha, meu coração é frágil como um

filhote de gato, como um beijo de boa noite,

e a ausência do teu mais fugaz olhar,

o esconder-se do mais ligeiro toque

do suor das tuas mãos pequenas,

o coloca em apnéia.

tu que, ao dormir com a cabeça em

meu colo, não soube que ali, aquela hora,

afagaria teus cabelos até pôr estes dedos

em carne viva,

pois que nada (nem mesmo a noite

de verão em copacabana) tem

o teu rosto tão bonito.

ma flûtiste française

“de que adianta vários portos

pra um barco sem âncora?”

você me perguntou sem me olhar

“você é excepcional em desfazer

todos os laços possíveis”

essas sentenças foram epifanias

de onde eu via cada nuvem passar

sobre você: tudo se tornou tão

nítido naquela hora

teus olhos egípcios voltaram a champs-élysées

(quem sou eu para competir com paris!)

e fiquei aqui morrendo de fome da

impiedade crua das tuas unhas mal pintadas

naufragando sempre em outros cais

através das madrugadas lentas

vou lendo teus bilhetes em francês

esperando o efeito de mais um rivotril

colégio de aplicação

o último ônibus chega sem perceber que um corpo dormente sobe os degraus,

passa pela roleta sem som algum, onde nada está ali.

decifro o meu futuro entre linhas de metrô, guerreando dentro de em um mundo onde tudo é vão, mas evito pensar nisso,

a rua agora recende a uma memória que se esforça pra não ser:

ela dará espaço a outro caminho onde trabalharei cansadamente

como foi tudo nesta vida: entre o sono e o desejo.

não me pertencerão mais estes caminhos suaves, estas horas

enroladas em papel cartão.

não.

não serão minhas as tentativas de adivinhar em qual altura do leblon tu abandonarás estes ônibus vândalos.

mas por agora basta o adeus.

adeus ao deserto da lagoa sob a chuva, tu serás apenas trajeto de dias escassos.

adeus a beleza absurda da cabeleira encaracolada, que fugia da vista como

um fantasma sorridente.

até mais banksy, kusama, oiticica, voltarei a falar de vós a olhos tão ávidos?

até logo juventude olimpicamente bonita, não poderei perder teus sorrisos nunca mais, eu que quis ser jovem verdadeiramente e estar entre vós.

adeus aos teus bombardeios aéreos, a invasão da normandia, e teus traços de

musa almodovariana.  ingmar bergman acena e também te deseja adeus.

adeus aos cafés, as vitaminas solitárias, e meu corpo magnificamente pesado,

a minha flanerie socialmente camuflada sob o sol esforçado.

adeus as geometrias dos corredores entardecidos onde meus olhos re-

pousavam.  serão outros, mais distantes, os corredores agora.

adeus a minha anna karienina e aos nossos crimes de amor

platonicamente esotéricos em lumiar,

tivemos um filho e vivemos nus no futuro que não será.

mas adeus novamente a minha anna karienina (logo me esquecerá).

adeus as calhordices academicamente matutinas as quais eu não

pertenço e que me faziam querer chorar, mas hoje, delas, só posso rir.

adeus aos abraços, gritos e correrias que me abandonavam ainda mais

tímido, adeus as suas vozes me chamando insistentemente.

adeus aos beijos interrompidos do tigre enfurecido no parque lage, a tua juventude desorientada secou a nossa chuva, ruiu o nosso cristo, e eu previ e você não acreditou.

mas isso não importa mais, pois agora adeus parque lage, adeus tigre enfurecido.

adeus sono sem sonhos após o almoço (o cheiro de couro velho do sofá).

adeus professora tatuada e seus truques com facas, tu que me ensinou a dança da morte em camas cheias de sol, adeus.

adeus rebouças, homem negro, túnel negro, e suas babás negras que iam e voltavam por dentro de ti.

destas manhãs e tardes torno estes versos um poema em carne viva,

pois será difícil voltar a amar e odiar como amei e odiei os teus dias, teus

pátios, tuas salas.

este poema é uma ode e uma elegia, como o é um filme expressionista alemão

abarrotado de sombras, monstros e musas pálidas.

este poema é o vestígio de um devaneio cuja idade não me permitirá

mais cometer sob a chuva negra e vermelha dos abajures enfraquecidos.

sobre o conceito de sublime

que segredo terrível

guarda uma mulher nua

que sentimento absurdo há no

seu corpo a meia luz que

mais se assemelha a uma

ideia simultânea de prazer e dor

que abismo é esse que se

abre quando ela para de

frente pro espelho e ajeita os

cabelos quando ela sorri do

outro lado da porta supernovas

explodem uma efêmera

flor desabrocha num segundo

a luz e sombra dos seus

quadris o meridiano da sua

barriga os peitos semicobertos

pelo roupão cor de vinho

clavículas clavículas

o amor inteiro debruçado na

respiração das suas clavículas

dentre as geometrias das gavetas

seu corpo é um sol é uma

lua é o eclipse tardio que

risca o dia como um raio e deixa

o céu do quarto em carne viva

que palavras antigas são essas

sussurradas através das estradas

em suas pernas (na geografia da

sua bunda): convites obscuros

sob a primeira claridade da manhã

o que é isso que petrifica e

mata diante desta mulher nua?

é o olho da medusa? é o

enigma da esfinge? ou é

apenas isso sem mistério: ela

de calcinha branca tomando sua

caneca de café enquanto

afogada na luz preguiçosa das cortinas

caminha pelo quarto lendo ms.

dalloway sem notar que já acordei

Eva

após cada frase dita

o modo como você aperta

                                         os lábios

me lembra a julia roberts sorrindo

não não

              é mais bonito ainda:

o modo como você aperta

                                            os lábios

após cada frase dita

me faz pensar num tigre-

                                            de-bengala dormindo

ensaio sobre a cor vermelha

te imagino bruxa, nua, branca. os

cabelos amarrados como os de

uma camponesa num fotograma de

pasolini. o teu rosto de perfil na

contraluz das janelas antigas,

estampado nas tapeçarias bucólicas

das antigas casas lusas a beira mar.

dentro da estufa enluarada as

folhas em prata, e o diabo sorrindo,

enquanto você me convida pro

teu corpo preso ao silêncio do

orvalho e do vidro, esse corpo de

um tempo distante:

odalisca de ingres no jardim botânico.